Ao menino que chamarei de Sexta-Feira

Raro molusco não foi, nem unicórnio

o que moveu-me naquela manhã fria,
marcha nublada a manchar a sexta-feira,

mas o encaixe entre peças de montaria,

concha a mendigar ainda mais concha.

O co-mover-se em dominó dos órgãos,

empilhados acima e abaixo do coração,

de forma coordenada, rodízio de ancas

e ombros a frigir na cama para côncavos

respeitarmo-nos, ali deitados, colheres

bastantes em calor mútuo no pergelissolo

dos lençóis, frios onde nossos corpos

não os cobriam da atmosfera do quarto,

pois jamais ressentiu-se nenhuma colher

da ausência de garfos, ou sua perfurante

insistência em ferir para manejar conter

se com vinte dedos cerrados, alternando

em cada peito, um a outro abotoamo-nos.

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(No Ano de Nossa Senhora da Catástrofe 517)

Berlim, 17-19 de novembro de 2017.

        a F. M.

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