AI - 5 "Padrão FIFA"

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Stuart Hall fala sobre o livro "Policing the Crisis" (1978)

Stuart Hall on the Reprinting of Policing the Crisis

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R.I.P. Stuart Hall (1932 - 2014).

Resta seu legado, que me parece extremamente atual, e é um possível guia pelo labirinto brasileiro hoje, em especial o volume colaborativo Policing the Crisis (1978).

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Poems

Ricardo:

They promised you poems

& allegedly gave you none.

Much smarter than this one,

they must have just known

that poems make no one

stay or eventually return,

even if you give them tons.

I delivered the poems.

I delivered the poems.

I delivered the poems.

§

Tricky :

I confide to anything
So I have to hide from everything
Everybody wants a piece of me
Reach their origin and cease to be
Sit back and let it happen,
Let us take your time away.
I don't understand you.
I don't want your time of day.
If you're gonna walk, might as well walk your way
Always walk the hallways,
Forget the punk, I pack the funk.
I'm gonna take a piece of you.
Making money for good health,
But first I learn to see myself
But first I learn to see myself
You promised me poems
You promised me poems
You promised me poems

Terry Hall :

I rue the day that I ever met you
And deeply regret you
Getting close to me.
I cannot wait
To deeply neglect you,
Deeply forget you,
Jesus believe me.
You might have been my reason for living
I gave up on giving,
gave up everything.
We were a right pair of believers
A couple of dreamers,
So how come you hate me?
You promised me poems
You promised me poems
You promised me poems
Promised me poems

Martina :

Dreamed of ringing voices,
And contemplated choices.
Taste like a real kiss,
To heighten my awareness.
With all fairness, greatness with gratitude.
And simply riled with attitude
Now do promotion on TV, and ya still can't see.
We're down the hill cascade
And keep away the masquerade,
Dreamed of ringing voices,
And you promised me poems
You promised me poems
You promised me poems
You promised me poems

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Carta ao pai

Não há muito mais o que dizer sobre este poema além do que ele já diz-faz. Eu o escrevi há cerca de 3 meses. Foi a primeira vez que perguntei a amigos se devia publicar algo, não por questões de qualidade, mas por outros temores. Não foi fácil escrevê-lo e não está sendo fácil publicá-lo. Mas os amigos e o editor do Suplemento Pernambuco, Schneider Carpeggiani, me convenceram de que, diante dos últimos acontecimentos na República, talvez valha para alguma coisa, para alguém.

Carta ao pai

Agora que o senhor
mais assemelha pedaço
de carne com dois olhos
dirigidos ao teto escuro
no leito em que provável
só não há-de morrer só
porque nem a própria
saliva poderá engolir
por si na companhia
somente desta sonda
que o alimenta
me pergunto se ainda
em validade a proibição
da mãe em confessar
ao senhor os hábitos
amorosos das mucosas
que são minhas
e se deveras me amaria
tanto menos soubesse
quanta fricção já tiveram
que não lhes cabia
biológica ou religiosa
-mente e se também
pediria para sua filhoa
a morte que desejou
a tantos de minha laia
quando surgiam na tela
da Globo da Record
da Manchete do SBT
que sempre constituíram
seu cordão umbilical
com a tradição
e se deveras faria
sobrevir sobre eles
grande destruição
pela violência
com que urrava
seus xingamentos
típicos de macho
nascido no interior
desse país de machos
interiores e quebrados
em seus orgulhos falhos
de crer que o pai
é o que abarrota
geladeiras e não deixa
que falte à mesa
o alimento que nutre
as mesmas mucosas
em que corre
o seu sangue
mas não seu Deus
e ora neste leito partido
o cérebro em veias
como riachos insistentes
em correr
fora das margens
se o senhor
soubesse o dolo
com que manchei
a mesa
de todos os patriarcas
ainda pergunto-me
se me receberia
com a mansidão
que aceita na testa
o beijo desta sua filhoa
que nada mais é
que a sua imagem
e semelhança invertidas
tal espelho
que refletisse opostos
de gênero e religião
ou o desenho
animado na infância
de uma Sala de Justiça
onde numa tela
podia-se observar
um mundo ao avesso
e se o Pai e o pai
odeiam deveras
o gerado nas normas
da Biologia e Religião
mais tarde porém geridos
na transgressão das leis
que o Pai e o pai
impõem-nos na ciência
de sermos todos falhos
nessa Terra onde procriar
é tão frequente
que gere prazer
nenhum e olho
o senhor
com essas pupilas
que talvez jamais
reflitam o Pai
mas ora veem o pai
eu
mesmo pedaço
de carne
com dois olhos
peço perdão
em silêncio
pois sequer posso
dizer que não
mais há tempo
e mesmo assim
e porém
e no entanto
e contudo
pelo medo adversativo
de talvez abalar
uma sistema rudimentar
de alicerces
sob a casa
sob o quarto
sob esta cama
de hospital
emprestada
escolho
uma vez mais
o silêncio


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Dez anos sem Hilda Hilst

Completam-se hoje dez anos da morte de Hilda Hilst, a 4 de fevereiro de 2004, em um hospital de Campinas. Trata-se de uma década sem aquela que foi um dos mais completos e importantes escritores brasileiros do pós-guerra. Esta percepção, sabemos, tardou a chegar e mesmo hoje é provável que não seja unânime. De qualquer forma, sabemos o que dizia Nelson Rodrigues da unanimidade, e creio que a própria Hilst não esperaria que certos concidadãos seus aceitassem ou compreendessem seu trabalho, especialmente nestes dias de fanatismo religioso e reação a avanços no campo de direitos humanos ligados à liberdade sexual.

Com a edição completa de sua obra poética, dramatúrgica e em prosa nos últimos anos, Hilda Hilst avulta-se para mim como um dos artistas mais fenomenais que este território gerou, servindo de exemplo e fonte inesgotável de aprendizagem para os escritores de minha geração e os novíssimos. Sua poesia de feitio clássico, em que a renovação e uso que faz da línguagem de Catulo está baseada não em qualquer formalismo classicista de ideologia, mas na compreensão de sua atualidade propiciatória para o misticismo carnal e telúrico que informava sua mente poética, tem poucos paralelos. No país da elegância minimalista, ainda que violenta, de Machado de Assis e Graciliano Ramos, sua obra desbordada e febril talvez encontre um antecessor apenas em Raul Pompeia. Seu trabalho pertence à linhagem de autores como Genet, Beckett e Bataille, que não fizeram exatamente escola entre nós. Uma obra como Qadós (1973) é um artefato inédito e assustador, demonstrando como dualidades e dicotomias que fizeram as delícias de nossa crítica uniam-se em cicatrizes e feridas violentas no trabalho de Hilst e alguns poucos outros. Sua poesia amorosa e satírica permanecem como exemplos de exuberância de linguagem e de inteligência raramente atingidas entre nós.

Descobri seu trabalho em 1997, graças a uma resenha sobre seu último romance, Estar sendo. Ter sido (1997). A resenha terminava com os versos finais do poema "Mula de Deus", que encerrava o livro: "Palha / Trapos / Uma só vez o musgo das fontes / O indizível casqueando o nada // Essa sou eu. // Poeta e mula." Nunca me esquecerei da febre sentida, de pé, lendo aquele poema numa livraria, sem dinheiro para comprar o livro. "Mula de Deus" é um dos grandes poemas dos anos 90. Vale lembrar que 1997 foi o ano de publicação da obra completa de João Cabral de Melo Neto, em dois volumes, o tempo dos louvores à secura, à economia, ao antilirismo, com a instituição e repetição ininterrupta destes conceitos como valores estéticos inquestionáveis, que ainda povoavam ensaios e resenhas até não muito tempo atrás. Parecia natural, neste ambiente, que poetas como Hilda Hilst ou Roberto Piva, entre outros, não encontrassem ouvidos atentos.

Entre meus amigos na USP naqueles anos, criou-se uma espécie de grupo de iniciados cultores de Hilst, assim como líamos Clarice Lispector feito instâncias de insuperável sutileza e violência políticas e est-é-ticas. Lembro-me que em 2003 e 2004, a diretora de teatro Verônica Veloso e eu planejávamos uma visita não-anunciada a Hilda Hilst na Casa do Sol, viagem que íamos protelando por timidez e falta de meios, até que recebemos a notícia de sua morte a 4 de fevereiro de 2004 e nos arrependemos amargamente de não ter conseguido fazer a viagem a Campinas. 

Restou-nos a obra da grande escritora e nossa satisifação em ver seu trabalho tornar-se aos poucos um dos momentos mais altos da escrita brasileira das últimas décadas, algo que vai se firmando cada vez mais.

A Modo de Usar & Co. já dedicou uma postagem a Hilda Hilst em fevereiro de 2009, com poemas e o conto "Teologia Natural". Retornamos a ela hoje, com esta pequena homenagem e mais textos da moradora da Casa do Sol.





MAIS TEXTOS DE HILDA HILST

Trecho de Qadós (1973)

Difícil de explicar, ia dizendo aos borbotões que essas coisas senhora são para fazer uma limpeza na minha alma devo começar por aí não sei se a senhora entende mas o branco é demais importante para começar as orações e acendendo as velas fica visível para a Excelência que sou eu mesmo que me acendo, matéria de amor etc. etc. A maioria revirava os olhos, torcia a boca, umas coçavam os cotovelos, a cintura, diziam: homem, se queres comida eu entendo mas não tenho, o resto é confusão, despacha-te. Às vezes davam-me panos pretos, ou alaranjados ou com listas ou vermelho com florzinhas, nunca o branco, Excelência, e como último recurso para conseguir os círios eu entrava numa loja aos solavancos, o olho girassol e gritava: duas velas por favor, a mãe agoniza, em nome do vosso nosso Deus duas velas para as duas mãos de mamãe. E saía como o raio, como o cão danado, como Tu mesmo que te evolas quando Te procuro, ai Sacrossanto por que me enganaste repetindo: hic est filius meus dilectos, in quo mihi bene complacui? Nudez e pobreza, humildade e mortificação, muito bem, Grande Obscuro, e alegria, é o que dizem os textos, humilde e mortificado tenho sido, mas alegre, mas alegre como posso? Se continuas a dar voltas à minha frente, estou quase chegando e já não estás e de repente Te ouço, bramindo: mata o rei, Qadós, o inteiro de carne e de pergunta, pára de andar atrás de mim como um filho imbecil. Como queres que eu não pergunte se tudo se faz pergunta? Como queres o meu ser humilde e mortificado se antes, muito antes do meu reconhecimento em humildade e mortificação, Tu mesmo e os outros me obrigam a ser humilde e mortificado? Como queres que eu me proponha ser alguma coisa se a Tua voracidade Tua garganta de fogo já engoliu o melhor de mim e cuspiu as escórias, um amontoado de vazios, um nada vidrilhado, um broche de rameira diante de Ti, dentro de mim? E as gentes, Máscara do Nojo, como pensas que é possível viver entre as gentes e Te esquecer? O som sempre rugido da garganta, as mãos sempre fechadas, se pedes com brandura no meio da noite que te indiquem o caminho roubam-te tudo, te assaltam, e se não pedes te perseguem, se ficas parado te empurram mais para frente, pensas que vais a caminho da água, que todos vão, que mais adiante refrescarás pelo menos os pés e ali não há nada, apenas se comprimem um instante, bocejam, grunhem, olham ao redor, depois saem em disparada. Andei no meio desses loucos, fiz um manto dos retalhos que me deram, alguns livros embaixo do braço, e se via alguém mais louco do que os outros, mais aflito, abria um dos livros ao acaso, depois deixava o vento virar as folhas e aguardava. O vento parou, eis o recado para o outro: sê fiel a ti mesmo e um dia serás livre. Prendem-me. Uma série de perguntas: qual é teu nome? Qadós. Qa o quê? Qadós. Qadós de quê? Isso já é bem difícil. Digo: sempre fui só Qadós. Profissão. Não tenho não senhor, só procuro e penso. Procura e pensa o quê? Procuro uma maneira sábia de me pensar. Fora com ele, é louco, não é da nossa alçada, que se afaste da cidade, que não importune os cidadãos. Sou quase sempre esse, matéria de vileza e confusão para os outros, para os Teus olhos um nada que te persegue, um nada que se agarra às tuas babas, e como é difícil te perseguir, nem o rasto, nem a estria brilhante (aquela que os caracóis deixam depois da chuva) eu vejo, pois é pois é, seria fácil para o teu inteiro gosma e fereza, o teu inteiro amoldável, me dar umas pequeninas alegrias e te mostrares um dia Grande Caracol baboso aguado brilhante, te mostrares um dia intimidade, vê Cão de Pedra, agora não sei, fui íntimo para um uma ou dois, nem me lembro, e a princípio como me trataram bem, cuidado na fala, langor no olhar, a minha palavra era véu dourado que pouco a pouco pousava, translúcido, luminosidade delicada, eu Qadós falava e o espaço era pérola, leite fresco, pistilo, um ou três relinchos para aquecer ainda mais tanta mornura, sorriam, lábio frouxo encantado, gula de me possuir inteiro, se era mulher ela me dizia isso mesmo gula de te possuir inteiro, Qadós, se era homem também, aí eu me escondia, dias e dias sobre Plotino, outros dias apenas flutuava sobre o verde dos parques, de longe me seguiam, eu de névoa transfixado, melindre dissolvência, Qadós O Inteiro Desejado.

§

O Poeta Inventa Viagem, Retorno e Morre de Saudade (I)

Se for possível, manda-me dizer:
- É lua cheia. A casa está vazia -
Manda-me dizer, e o paraíso
Há de ficar mais perto, e mais recente
Me há de parecer teu rosto incerto.
Manda-me buscar se tens o dia
Tão longo como a noite. Se é verdade
Que sem mim só vês monotonia.
E se te lembras do brilho das marés
De alguns peixes rosados
Numas águas
E dos meus pés molhados, manda-me dizer:
- É lua nova -
E revestida de luz te volto a ver.

in Júbilo Memória Noviciado da Paixão (1974)

§

Dez Chamamentos Ao Amigo (I)

Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo. Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
Desejasse

Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem.

Te olhei. E há tanto tempo
Entendo que sou terra. Há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta

Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento.

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Notícias de mim mesmo

então aviso os ofegantes
ora eu ainda estou vivo
pode ser que meu nome
em breve gere dois ou três
desejos de conforto na cova
mas por enquanto respiro
posso no calar dessa cava
aquecer você você e você
que têm telefone endereço
por favor liguem a tempo
enquanto ainda eu atendo
por ora sou eu quem dou
notícias de mim mesmo


Berlim, 03 de fevereiro de 2014

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Jovens poetas europeus: Jonas Lieder

Jonas Lieder é um escritor, poeta e músico alemão, nascido em Frankfurt am Main em 1983. Formado em matemática, o autor é também diretor de arte da agência de publicidade Ballhaus West em Berlim. Seu trabalho textual inclui o visual e a experimentação marcada pela paronomásia, que nos remetem ao trabalho dos poetas concretos da década de 50, vários deles tendo mais tarde trabalhado no campo da comunicação social, e ainda uma ligação à tradição trovadoresca da poesia europeia, como nestes poemas líricos abaixo. Neles, vemos como as técnicas do trobar leu de um Martim Codax ou Dom Dinis sobrevivem no mundo de hoje, fazendo da poesia a forma de arte ainda mais popular nesse nosso mundo.

POEMAS DE JONAS LIEDER
   

feathered

Jonas Lieder

oh, this time let me tell you what i think

there’s a line on the brink.

beyond the brink there is a garden with a tree

and in this tree there is a me.

and i fly, it’s absolutely sure i wing it this time

and i fly, it’s absolutely sure i wing it this time

oh this pine majestically a full-grown tree

it asks for me

beyond the tree beyond the garden and the me

this is where i want to be

and i fly, it’s absolutely sure i wing it this time

and i fly, it’s absolutely sure i wing it this time

:

emplumado

ah, dessa vez deixa-me dizer o que imagino

há uma linha no precipício

além do precipício há uma árvore no jardim

e nessa árvore há-me a mim

e voo, é absolutamente certo que ouso asas no interim

e voo, é absolutamente certo que ouso asas no interim

ah majestosamente adulto em copa um buriti

pede por mim

além da árvore além do jardim e de mim

eu quero é estar aí

e voo, é absolutamente certo que alço asas no interim

e voo, é absolutamente certo que alço asas no interim

(tradução de Ricardo Domeneck)

§

bubbles

Jonas Lieder

on the very ground

of the pool in the yard

with the boys and the drinks

there is you

not breathing at all.

are you not breathing at all?

on the very ground

of the pool in the yard

with the girls and the drugs 

there is you

not breathing at all. 

are you not breathing at all?

and the bubbles bubble up now, bubble up now, bubble up.

on the very ground

of the pool in the yard

with the do’s and the don’t’s

there is you

not breathing at all. 

are you not breathing at all?

and the bubbles bubble up now, bubble up now, bubble up.

and the bubbles bubble up now, bubble up now, bubble up.

and you see them climb higher, higher, right up to the surface

where they turn into thin air.

on the very ground

of the pool in the yard

with the boys and the girls

and the drinks and the drugs

and the do’s and the don’t’s

there is you

not breathing at all.

not breathing at all.

not breathing at all.

:

bolhas

bem ali no chão

da piscina no quintal

com os meninos e as bebidas

há você

todo sem respirar.

você está mesmo todo sem respirar?

bem ali no chão

da piscina no quintal

com as meninas e as drogas

há você

todo sem respirar

você está mesmo todo sem respirar?

e as bolhas borbulham agora, borbulham agora, borbulham

bem ali no chão

da piscina no quintal

com os sins e os nãos

há você

todo sem respirar.

você está mesmo todo sem respirar?

e as bolhas borbulham agora, borbulham agora, borbulham

e as bolhas borbulham agora, borbulham agora, borbulham

e você as vê subirem, subirem, lá no alto da superfície

onde elas se tornam só ar solto

bem ali no chão

da piscina no quintal

com os meninos e as meninas

e as drogas e as bebidas

e os sins e os nãos

há você

todo sem respirar

todo sem respirar

todo sem respirar

(tradução de Ricardo Domeneck)

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Aniversário do incêndio do Joelma e "Os amantes indecisos", um poema que usa a imagem

Foi aniversário do incêndio do Edifício Joelma ontem, como me chamou a atenção Marcus Fabiano Gonçalves, que se lembrava que eu havia usado a imagem em um poema. Tomo como motivo para compartilhar o poema aqui. E lembrar seus 191 mortos. R.I.P.

Os amantes indecisos

1.

ay Lancelot oh

Guinevere little

guinea

pigs indeiscentes

oxalá os cascos

de cavalo e cavalier

achatem-me o crânio

no despencar de

alturas

dos estames do

senhor farelo & senhora

migalha

de vossas ofertas

& liquidações

pois toda ciudad

baniu-me

oaxaca lumbago chemnitz

como se my medulla

oblongata contagiasse

tel quel maçã-adâmica

ou pior: maçã

evífica –

homúnculos & mulhúnculas

guardam-se

de minhas epiderme & epic

glottis

como calíope da anorexia

e reclinam-se à hipotenusa

ao desfile das penugens

de minha especialúrgica

uniqueza preciosérrima

rarité extinta

como pardais: perdoai-nos

vossa espaçosidade –

! antes projetado

às profundezas

do azul feito

uma Laika

! antes exposto

às explosões

do azul feito

uma Leica

a sujeitar-me em objeto

ao desaire de vosso desejo

alheio alhures

ou nomear-me vosso ornitólogo

na cava & cova

eis-me alcunhalizado embrenhagado

a 16% de rosiclerose

via Amoreno della

Valpolicella

e ninguém esfinja a polpa

deste conundrum

dos motivos por que

fui-me

apagogiar por vossa mercê

ou como hei de me

excabulir

2.

sansão & heloísa

quedam-se inquocientes

a sorver feito lêmures

seu fisco

e sonegam suas

quotas-partes do quotidiano

incapazes da divisão

de 45 por 33

como abelardo

& minnie

asseguram o quórum

de sua assembléia

de 2

e ruflam os tambores

das asas galináceas

de seus tímpanos

com palavrículas

plagiadas de bonnie

& corisco

feito “eis-me a polpa

de teu bulbo”

ou “permita-me,

caro/a senhor/a,

exercer a clara-neve

de vossa cremogema”

enquanto clyde mickey

dalila

dadá

haurem o haraquiri

das memórias

de seus antigos

rituais de acasulamento

perseguindo-lhes

a consciência ao molho

feito Io + abelha

e desgrenham-se

por brenhas

a maldizer copérnico

por roubar-lhes os cantos

do mundo onde

sumidourar-se escafundir-se

para meditar

o hocus-pocus do “não

vos quero mais” dos

árbitros do fim

3.

quisera ser a que

engendra o círculo

de sua atenção

tal qual a

quarta concubina

do mestre que opera

randomicamente

a escolha

de onde medra

seu sim

feito o hoje

que se resigna

ao acetilsalicílico

em minhas glândulas

de 30

de janeiro de

2007

no abismo

de abscissas

em anonimato

para preencher

o gabarito

de sua aceitação

maestro senhor doutor

conheço vosso

1-2-3 e não

sou o 4

inevitável

de sua espeleologia

geologicamente historiográfica

versus minha

klangfarbenjealousy

magnifice vir tamquam

frater et compater

carissime oh pledgeallegiance

excelentíssimo

entre

glass & cage

quede la minimal

chance

de vidrar tus ojos

& engaiolar tus ovos

enfeitando-lhe a fronte

como gleicheniácea

doutor senhor maestro

eis-me açucarada

cucaracha

a escalar-lhe a

glace & cachê

quelque chose

que impeça

la repetitious permuta

de tuas recusas

à minha demasiado

generosa & aleatória

concórdia e resta-me

saharar à alfândega

da manhã

caso eu sobreviva

entre 18:56

& 05:49

à transiberiana

4.

alas! concierge

fazes

de minhas férias

mesmo um Joelma

& me incitas

à discrição

de cachoeira

in cache a

intimar-me exigir-me

auto-

controle

de carro

em capote

euzinho desinfectado

tal intocável

sob plexiglass

ao teu manuseio

de telespectador

contento

-me em ser tua

mais privada

exógena

cowboy

de mi poitrine

cai bem

que me caces

justo à hora

da ceia

& I

the exception

of your etc

imploro

que me compre

ends

tal qual tradutor

de rádio autista

mas ach! candido

dos campos

talvez trabduzir

seja coisa

de Kurosawa

& Shakespeare

a empatizar como

trépano ao tímpano

dannalors thentão

com minhas patas

firmes às rédeas

do cavalo calvo

que me descarrega

às sarjetas do alheio

e do próprio container

hormonal a meio

caminho da selva

escura a todo

velocímetro de altura

imune à vacina

da espera

por tua vaga

resisto a resignar

-me

às catástrofes

de cadastro e facto

do como perseverar

& sobreviver

aos braços dos segundos

se será

hoje amanhã

o dia todo

sim

day post-day: multidawn

§

Ricardo Domeneck in Ciclo do amante substituível (Rio de Janeiro: 7Letras, 2012).

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Rubens Akira Kuana vocaliza Luca Argel

Rubens Akira Kuana

"Uma hora para as caixas de som pararem de funcionar", 

poema de Luca Argel vocalizado por Rubens Akira Kuana.

Luca Argel

Uma hora para as caixas de som pararem de funcionar

conheci você no banheiro da cantina
cantando muito alto uma marchinha famosa
não era roxo ainda seu cabelo
não era roxa ainda sua voz

conheci você num leilão de frangos
fugindo do plantão
não era roxo ainda seu nome
não era roxa ainda sua mão

conheci você no maior município em área deste país
roubando uma canoa
não eram roxas ainda suas fotos
não era roxa ainda sua língua

conheci você andando de bicicleta
na primeira manhã de uma guerra
não eram roxos ainda seus amigos e o seu corpo
não era roxo ainda

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"Maerd Saiphos" (2014), nova peça sonora de Markus Nikolaus

Markus Nikolaus a.k.a. Cunt Cunt Chanel - "Maerd Saiphos" (2014)

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