Minha mãe não lê a sorte, ora, porque isso é coisa do diabo.

A mãe de Victor Heringer lê a sorte no açúcar, se for ficção a realidade. Minha mãe não lê a sorte, ora, porque isso é coisa do diabo. Tanto que, em minha casa, só se referia àquele-que-não-deve-ser-mencionado como "o Inimigo". Somos povo prascóvio. Cuidem-se os que têm sonhos. Eu não jogo na Telesena.

 

Victor Heringer nasceu em 1988, no Rio de Janeiro, onde ainda vive. O poeta é autor de duas plaquetes de poesia, Quando você foi árvore (2010) e canção do sumidouro (2010), disponíveis em seu site: http://automatografo.org. Seu primeiro livro foi publicado em 2011, intitulado Automatógrafo (Rio de Janeiro: 7Letras, 2011), seguido do ótimo romance Glória (Rio de Janeiro: 7Letras, 2012).

No momento, o poeta está pesquisando imagens em domínio público para um livro de memórias ao estilo do Itinerário de Pasárgada, mas de um poeta fictício. 

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Lendo "X + Y: uma ode" na Casa Refugio Citlaltépetl, na Cidade do México, em dezembro de 2011

Abaixo, vídeo com minha leitura do poema "X + Y: uma ode" na Casa Refugio Citlaltépetl, na Cidade do México, em dezembro de 2011. A leitura foi organizada por Paula Abramo e o Centro Cultural Brasil-México. Na mesa, três dos meus poetas mexicanos favoritos: Luis Felipe Fabre, Julián Herbert e Minerva Reynosa, assim como o argentino Ezequiel Zaidenwerg, e Paula Abramo moderando. Foi uma noite linda, alguns dos melhores poetas com quem já tive a honra de ler. O video foi-me enviado pelo poeta mexicano Alejandro Albarrán, um dos melhores poetas da nova geração latino-americana. Agradeço a todos com muita saudade e todo o meu respeito.

 

X + Y: uma ode

An refert, ubi et in qua arrigas?

Suetônio

Houvesse nascido

mulher, já teria dado

à luz sete

filhos de nove

homens distintos.

Agora, vivo entretido

com as teorias

a explicarem meu gosto

por odores específicos,

certa distribuição de pelos

nas pernas alheias,

os cabelos na nuca

e no peito

sem seios, ainda que aprecie

certas glândulas mamárias

de moços e rapazes

com aquela dose

saudabilíssima

aos meus olhos de hipertrofia.

Medito sobre as conjecturas

de terapeutas,

os relatos de uma Persona

partida, Édipo subnutrido,

sem modelo

na infância de um lendário

Laio

exemplar, lançando-me

a uma suposta

busca entre amantes

por mim mesmo.

Tentei, sem o menor

sucesso,

por dias induzir-me à ereção

diante do espelho.

Concluí não ser tão

eréctil meu ego.

Ouvi com atenção

a fórmula

sobre pai ausente e mãe

dominante a gerar rainhas

de paus, espadas e copas

lassas e loucas,

mas, apesar do meu histórico

de progenitora histérica

e procriador estóico,

meus irmãos

tão afeitos e afoitos

diante dos clitórides

embromam a estatística.

Li todas as reportagens

sobre a possível queerness

na boutique do código

genético, esta quermesse

das afinidades seduzidas,

e ri com o amigo

que certa vez, em chiste,

nomeou-me dispositivo

biológico

de uma Natureza em estresse,

medicando o hipercrescimento

populacional. Não mentirei dizendo

que não temo e tremo

com o perigo do inferno.

Cheguei, contudo, à conclusão

de que minha passagem

só de ida

ao Hades

não se dá

apenas pela inclinação

algo obcecada

de minha genitália

pelo caráter heterogêneo

dos vossos gametas.

Houvesse

nascido fêmea,

já teria dado à luz onze

filhotes de treze

machos diferentes,

e, de puta,

assegura

o Vaticano (e mesmo Hollywood),

não se conhece ascensão,

tão-somente queda.

Portanto, poeta, pederasta e puta,

sigo com meus olhos pela rua

cada portador

desta combinação gloriosa

de cromossomas

X e Y,

chamem-se Chris ou Absalom,

com suas espaçadas proporções

entre os buracos

do crânio, a linha que se forma

entre orelhas e ombros,

as asas de suas omoplatas

e a coifa dos rotadores,

as simetrias volubilíssimas

entre as extremidades

excitantes e excitáveis

como nariz, pênis e dedos,

o número de pelos

entre o umbigo

e ninho púbico,

o formato dos dentes

e seu espelhamento

em diâmetro

nos pés e suas unhas.

Se andam como comem,

se bocejam como riem,

se bebem como tossem,

se fodem como dançam.

A absoluta falta de mistério

em alguns deles, incapazes

da dissimulação famosa

de certas personagens

literárias femininas

do século XIX.

Neles, é oblíqua

somente a ocasional

ereção inconveniente.

Constrangem-me

estas confissões,

mas cederia certos direitos políticos

por algumas dessas cristas ilíacas

já presenciadas em praias, ao sol,

e abriria mão de uma ida às urnas

este inverno por esta ou outra nuca.

E veja só como o planeta

insiste na demonstração empírica

dessa abundância de músculos

e seus reflexos

cremastéricos:

neste exato momento,

enquanto escrevo este textículo,

entra no café, em pleno Berlimbo,

um desses exemplares de garoto

canhestro e canhoto,

o boné cobrindo meio rosto,

prototipagem de barba

e bigode, calças

que me catapultam a fantasias

com skateboards como props,

sobrancelhas feito caterpillars

sitiando os olhos com promessas

de delícias e desfaçatez épicas.

Seu tênis é bege;

ao tirar o suéter, vê-se

a sua escala de Tanner.

Sua Calvin Klein.

Bege fico eu, adivinhando que pele

cobre seus joelhos, seus calcanhares.

Sonho o sexo biônico e homérico,

algo entre Aquiles e Pátroclo,

interpretados em nosso mundo

por Brad Pitt e Garrett Hedlund,

potros xucros como búfalos

ou bárbaros.

E este mundo está cheiíssimo

dessas distrações quase sádicas

para meu masoquismo

voluntarioso e em vício,

que impedem que componha

a minha Divina Commedia,

meu Paradise Lost.

Perdoe, Sr. Cânone,

esta minha tosca e parca

contribuição lírica à safra

de seus contemporâneos,

mas não me catalogue

entre as farsas, sátiras.

Pois não é, consinto, culpa

das massificações capitalistas

esta minha attention span

pouco renascentista,

mas desta explosão de cântaros

plenos de testosterona púbere

a ir e vir nos espaços públicos.

Quando passam, petiscos,

finger food em arrogância

cocky e garbosa, murmuro

na cavidade oca

da boca:

"Deviam ser proibidos

seus exageros de lindos".

Meu fim será nestes botecos

do Berlimbo,

entupindo-me de café preto

e esperando suas ocasiões

para escrever poemas

que vos celebrem, atores

principais deste longo pornô

em que me vi concebido, gerado

e expelido, coadjuvante

contente e dublado.

Agradeço-vos a oportunidade

de fazer do advérbio sim

uma interjeição obscena.

Aos outros, juro que não se trata

de encômio, louvor ou gabo.

Quisesse eu fazer apologia,

talvez dissesse

haver mais elegância

em "Sê meu erômenos

e eu serei teu erastes"

do que, ao cangote,

"Mim Tarzan, você Jane".

Não busco novos adeptos

que me façam concorrência.

Boys will be boys,

há quem diga, e, ora,

não vou dizer que espero

de todo moço

que seja Mozart

ou Beuys.

Haverá os momentos de caça

e rendição felizes, as poucas

vezes de sorte

em que seremos camareiros

de algum moço pasolínico,

com quem se poderá, enfim,

fazer o cama-supra, meia-nove

e então discutir no pós-coito

outros conceitos hifenizados

ao som de Cocteau Twins,

listar as guitarras de 1969,

nosso horror a Riefenstahl,

a obsessão por Fassbinder,

e oxalá sentir em meio a tal

loa uma nova ereção

cavucar

as malhas entre as dobras

do edredão

enquanto lemos poemas de Catulo,

Kaváfis.

Quando chegarem os bárbaros,

me encontrarão na cama;

que venham porém armados,

pois hei de estar acompanhado,

e em riste as nossas lanças.

Berlim, 25 de outubro de 2010

Publicado em Ciclo do amante substituível (Rio de Janeiro: 7Letras, 2012).

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Colaboração com Ezequiel Zaidenwerg: vídeo meu para seu poema "Murió el terror de las escandinavas", especial para a revista mexicana "Chilango"

Ezequiel Zaidenwerg por Valentina Siniego

A revista eletrônica mexicana Chilango convidou o poeta argentino Ezequiel Zaidenwerg (Buenos Aires, 1981), meu caríssimo amigo, a participar do projeto "Poeminuto", unindo textos vocalizados a vídeos preparados para tal. Zaidenwerg perguntou-me se eu faria algo com sua vocalização para um texto recente, bastante irônico e mordaz, intitulado "Murió el terror de las escandinavas". Aceitei o convite-desafio, trazendo minha própria ironia para a peça. Talvez o resultado seja um verdadeiro quebra-cabeças em questões de política de gênero. Parti de uma colagem com material existente e em domínio público.

Fiquei feliz com esta colaboração e quis compartilhá-la com vocês, vocês todos que, assim espero, já leram La Lírica Está Muerta (Bahía Blanca: Vox Senda, 2011), do nosso caro Zaidenwerg. Se ainda não tiveram a chance, baixem o livro, que foi disponilizado pelo autor na Rede. Foi uma das leituras de poesia que mais me deram prazer no ano passado. Abaixo, "Murió el terror de las escandinavas":

Ezequiel Zaidenwerg - "Murió el terror de las escandinavas" - texto y voz.

Video de Ricardo Domeneck. Ciudad de México / São Paulo / Rio de Janeiro. 2012.

Murió el terror de las escandinavas
Ezequiel Zaidenwerg

Murió el terror de las escandinavas,
ése que echaba espuma por la boca
no bien veía una melena rubia
vagamente foránea. Sus amigos
lo imaginan ahora entre los fiordos
del cielo, persiguiendo a las valkirias
a un Valhalla nudista junto al sol,
con su falo de cera, inofensivo.
Poco a poco se fue descascarando,
igual que una cebolla hecha de carne,
y quedó expuesta, capa a capa, toda
la geología de su desviación
(el púgil fracturado, el libertino
púdico, el cocainómano amateur),
hasta que al fin la imagen de su crimen,
como un puño de odio palpitante,
se hizo visible al estallar la cáscara
que lo cubría: un fauno enloquecido
que, apretando del cuello a una doncella,
la flagelaba con su verga bífida
y abría surcos de copiosa sangre
de cocodrilo sobre el cuerpo trémulo;
luego se lo llenaba de gargajos
y de insultos y, armado con un fórceps
al rojo vivo, abría sus caderas
para implantarle en la matriz profunda
algún objeto no identificado
de látex, con higiene y precisión.
Después, para humillarla, le decía:
“La princesa está triste, ¿qué tendrá
la princesa?”, al oído con ternura
fingida, y explotaba de repente
en una carcajada demencial;
y, a fin de hacer completo el aquelarre,
traía a algún secuaz para vejarla.

Ya no existe el terror de las noruegas,
nativas o becadas; lo borraron
ráfagas bienhechoras de silencio,
que, deshaciendo aquella ruina humana,
muscular y moral, trajeron paz
definitiva. Ahora, como antes,
mancebos y muchachas pueden creer
que es posible un amor, en este mundo
cruel, puro como el agua del deshielo;
otra vez pueden respirar las madres
aliviadas (ya nadie grita: “¡Viene
el lobo!”) y pueden regresar los chicos
a jugar a las plazas, sin temer
la presencia furtiva en los arbustos:
murió el terror de las escandinavas.

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Abertura da terceira parte de uma exposição com curadoria do meu companheiro de coletivo Viktor Neumann

Viktor Neumann

Abre hoje à noite, no espaço para arte contemporânea sob tutela do Governo de Berlim e funcionando no antigo espaço do Senatsreservespeicher, a terceira parte de uma série de exposições de vídeoarte com curadoria do meu companheiro de coletivo Viktor Neumann. Intituladas "Medo. Poder. Espaço" (Angst. Macht. Raum. I, II e III), cada uma das exposições trazia trabalhos de três artistas contemporâneos trabalhando com vídeo. Na primeira, peças de Sadie Benning, Ming Wong and Rommelo Yu; na segunda, de William E. Jones, Zhenchen Liu und Clemens von Wedemeyer. Nesta terceira parte da série, a última, estão Klaus vom Bruch, Niklas Goldbach e o duo Korpys/Löffler.

Eu conheci Viktor em 2004. Menos de um ano depois começamos juntos as nossas intervenções/festas/eventos às quartas-feiras. Logo, outros foram se unindo ao que se tornou nosso coletivo, mas tudo começou comigo e com Viktor. Somos um grupo, eu diria, heterogêneo como as peças de Lego, mas pode-se construir coisas interessantes ou engraçadas com elas quando se unem. Como qualquer grupo de jovens em colaboração. Ou, usando as palavras ótimas de Murilo Mendes, nós somos "complementares e adversativos": um poeta que trabalha (ou se atrapalha) com vídeo (euzinho), um videasta (Niklas Goldbach), um performer que, como eu, tambem é DJ (Daniel Reuter) e aquele que está se tornando um dos mais interessantes jovens curadores da cidade (e o mais jovem do nosso grupo) - Viktor Neumann. Este é o cerne, mas há ainda outros amigos com quem colaboramos.

Depois de suas duas primeiras exposições desta série "MEDO. PODER. ESPAÇO" e sua curadoria de uma noite com 8 horas de videoarte na Kunstlerhaus Stuttgart (intitulada "Our Darkness"), nosso amigo abre hoje a parte final desta sua estreia-em-série como curador. Compartilho aqui com vocês excertos dos trabalhos e artistas da exposição e o meu orgulho de amigo.

MEDO. PODER. ESPAÇO. Parte 3. Exposição de videoarte com curadoria de Viktor Neumann.



(excerto de Das Schleyer-Band, 1977-1978, de Klaus vom Bruch - trabalho incluído na exposição MEDO. PODER. ESPAÇO. Parte 3.)

§



(excerto de Ten, 2010, de Niklas Goldbach - trabalho incluído na exposição MEDO. PODER. ESPAÇO. Parte 3.)


§



(imagem extraída do vídeo "The Nuclear Football", 2004, do duo Korpys/Löffler – André Korpys e Markus Löffler – trabalho incluído na exposição MEDO. PODER. ESPAÇO. Parte 3.)

Depois de visitar a exposição, falo mais sobre os trabalhos.

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Em Barcelona, participando do festival ReVox, no qual estreei um dos poemas mais viados de toda a Literatura Brasileira

Cheguei ontem a Barcelona, onde apresentei meu trabalho videopoético à noite no festival ReVox (visite a página do festival), que conta este ano com a participação do coletivo Décade ::: uma colaboração entre o poeta sonoro francês Anne-James Chaton, o artista sonoro alemão Alva Noto e o guitarrista inglês Andy Moor, e ainda dos poetas vocais e sonoros: Jelle Meander (da Bélgica), Albert Balasch (da Catalunha, que se apresentou com o músico Hans Laguna) e Peru Saizprez (do Peru, vive em Madri), além de moi.

A apresentação em Barcelona foi no centro cultural Arts Santa Mònica, que no momento abriga também uma exposição sobre o compositor de vanguarda catalão Josep Mestres Quadreny, que colaborou em trabalhos poético-visuais, sonoros e inclassificáveis com Joan Miró, Joan Brossa, Antoni Tàpies e outros. Amanhã seguimos todos para Madri, onde repetimos as performances no Museo Reina Sofía.

Meu setlist de ontem foi:

1- "Texto em que o poeta celebra o amante de vinte e cinco anos" - oralização do texto, com tradução de Cristian De Nápoli para o castelhano.
2 - "Mula" - vídeo, com performance vocal minha sobre peça sonora, uma colaboração com o fenomenal duo Tetine.
3 - "Eustachian Tube in Staccato" - vídeo, com performance vocal minha sobre peça sonora, uma colaboração com o talentosíssimo músico britânico Joseph Ashworth.
4 - "X + Y: Uma Ode" - vídeo, com oralização ao vivo.
5 - "Six songs of causality" - vocalização permutacional-acumulativa dos seis textos, com apresentação visual.

Qual foi o hit? Invariavelmente recebo os maiores elogios pelas "Six songs of causality", e é por isso que sempre termino com elas, talvez minha pecinha mais redondinha conceitualmente.

Mas o que mais me divertiu foi oralizar um dos meus textos mais recentes, que se chama "X + Y: uma ode", um poema que me divertiu horrores enquanto o escrevia. Talvez possa dizer que se trata do poema mais viado da literatura brasileira? Não, acho que este Oscar goes to Roberto Piva em algum de seus livros. Mas aqui está o texto, parte da minha busca por uma poética não tanto concreta, densa ou concisa, mas sim tesa. Ah! Uma poética leve e tesa, que sonho seria atingi-la! Que sonho! Tesa como uma ereção duradoura! Oh, illusion! oh, bliss!


X + Y: uma ode

An refert, ubi et in qua arrigas?
Suetônio

Houvesse nascido
mulher, já teria dado
à luz sete
filhos de nove
homens distintos.
Agora, vivo entretido
com as teorias
a explicarem meu gosto
por odores específicos,
certa distribuição de pelos
nas pernas alheias,
os cabelos na nuca
e no peito
sem seios, ainda que aprecie
certas glândulas mamárias
de moços e rapazes
com aquela dose
saudabilíssima
aos meus olhos de hipertrofia.
Medito sobre as conjecturas
de terapeutas,
os relatos de uma Persona
partida, Édipo subnutrido,
sem modelo
na infância de um lendário
Laio
exemplar, lançando-me
a uma suposta
busca entre amantes
por mim mesmo.
Tentei, sem o menor
sucesso,
por dias induzir-me à ereção
diante do espelho.
Concluí não ser tão
eréctil meu ego.
Ouvi com atenção
a fórmula
sobre pai ausente e mãe
dominante a gerar rainhas
de paus, espadas e copas
lassas e loucas,
mas, apesar do meu histórico
de progenitora histérica
e procriador estóico,
meus irmãos
tão afeitos e afoitos
diante dos clitórides
embromam a estatística.
Li todas as reportagens
sobre a possível queerness
na boutique do código
genético, esta quermesse
das afinidades seduzidas,
e ri com o amigo
que certa vez, em chiste,
nomeou-me dispositivo
biológico
de uma Natureza em estresse,
medicando o hipercrescimento
populacional. Não mentirei dizendo
que não temo e tremo
com o perigo do inferno.
Cheguei, contudo, à conclusão
de que minha passagem
só de ida
ao Hades
não se dá
apenas pela inclinação
algo obcecada
de minha genitália
pelo caráter heterogêneo
dos vossos gametas.
Houvesse
nascido fêmea,
já teria dado à luz onze
filhotes de treze
machos diferentes,
e, de puta,
assegura
o Vaticano (e mesmo Hollywood),
não se conhece ascensão,
tão-somente queda.
Portanto, poeta, pederasta e puta,
sigo com meus olhos pela rua
cada portador
desta combinação gloriosa
de cromossomas
X e Y,
chamem-se Chris ou Absalom,
com suas espaçadas proporções
entre os buracos
do crânio, a linha que se forma
entre orelhas e ombros,
as asas de suas omoplatas
e a coifa dos rotadores,
as simetrias volubilíssimas
entre as extremidades
excitantes e excitáveis
como nariz, pênis e dedos,
o número de pelos
entre o umbigo
e ninho púbico,
o formato dos dentes
e seu espelhamento
em diâmetro
nos pés e suas unhas.
Se andam como comem,
se bocejam como riem,
se bebem como tossem,
se fodem como dançam.
A absoluta falta de mistério
em alguns deles, incapazes
da dissimulação famosa
de certas personagens
literárias femininas
do século XIX.
Neles, é oblíqua
somente a ocasional
ereção inconveniente.
Constrangem-me
estas confissões,
mas cederia certos direitos políticos
por algumas dessas cristas ilíacas
já presenciadas em praias, ao sol,
e abriria mão de uma ida às urnas
este inverno por esta ou outra nuca.
E veja só como o planeta
insiste na demonstração empírica
dessa abundância de músculos
e seus reflexos
cremastéricos:
neste exato momento,
enquanto escrevo este textículo,
entra no café, em pleno Berlimbo,
um desses exemplares de garoto
canhestro e canhoto,
o boné cobrindo meio rosto,
prototipagem de barba
e bigode, calças
que me catapultam a fantasias
com skateboards como props,
sobrancelhas feito caterpillars
sitiando os olhos com promessas
de delícias e desfaçatez épicas.
Seus tênis são beges;
ao tirar o suéter, vê-se
a sua escala de Tanner.
Sua Calvin Klein.
Bege fico eu, adivinhando que pele
cobre seus joelhos, seus calcanhares.
Sonho o sexo biônico e homérico,
algo entre Aquiles e Pátroclo,
interpretados em nosso mundo
por Brad Pitt e Garrett Hedlund,
potros xucros como búfalos
ou bárbaros.
E este mundo está cheiíssimo
dessas distrações quase sádicas
para meu masoquismo
voluntarioso e em vício,
que impedem que componha
a minha Divina Commedia,
meu Paradise Lost.
Perdoe, Sr. Cânone,
esta minha tosca e parca
contribuição lírica à safra
de seus contemporâneos,
mas não me catalogue
entre as farsas, sátiras.
Pois não é, consinto, culpa
das massificações capitalistas
esta minha attention span
pouco renascentista,
mas desta explosão de cântaros
plenos de testosterona púbere
a ir e vir nos espaços públicos.
Quando passam, petiscos,
finger food em arrogância
cocky e garbosa, murmuro
na cavidade oca
da boca:
"Deviam ser proibidos
seus exageros de lindos".
Meu fim será nestes botecos
do Berlimbo,
entupindo-me de café preto
e esperando suas ocasiões
para escrever poemas
que vos celebrem, atores
principais deste longo pornô
em que me vi concebido, gerado
e expelido, coadjuvante
contente e dublado.
Agradeço-vos a oportunidade
de fazer do advérbio sim
uma interjeição obscena.
Aos outros, juro que não se trata
de encômio, louvor ou gabo.
Quisesse eu fazer apologia,
talvez dissesse
haver mais elegância
em "Sê meu erômenos
e eu serei teu erastés"
do que, ao cangote,
"Mim Tarzan, você Jane".
Não busco novos adeptos
que me façam concorrência.
Boys will be boys,
há quem diga, e, ora,
não vou dizer que espero
de todo moço
que seja Mozart
ou Beuys.
Haverá os momentos de caça
e rendição felizes, as poucas
vezes de sorte
em que seremos camareiros
de algum moço pasolínico,
com quem se poderá, enfim,
fazer o cama-supra, meia-nove
e então discutir no pós-coito
outros conceitos hifenizados
ao som de Cocteau Twins,
listar as guitarras de 1969,
nosso horror a Riefenstahl,
a obsessão por Fassbinder,
e oxalá sentir em meio a tal
loa uma nova ereção
cavucar
as malhas entre as dobras
do edredão
enquanto lemos poemas de Catulo,
de Kaváfis.
Quando chegarem os bárbaros,
me encontrarão na cama;
que venham porém armados,
pois hei de estar acompanhado,
e em riste as nossas lanças.



Berlim, 25 de outubro de 2010

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Vídeo novo, para um estudo em cataclismologia

Editei este vídeo há alguns dias. Não vou falar muito sobre ele, talvez ele seja auto-evidente. Não sei. Gostaria de apresentá-lo apenas com uma citação. Já não me lembro qual, mas em um dos primeiros filmes de Almodóvar (estarei me equivocando? Se alguém lembrar do filme, me diga, estou citando de memória) há um diálogo ótimo. Uma jornalista está entrevistando um cineasta que é conhecido por seus filmes de terror. Após assistir à rodagem de uma das cenas do filme, que mais parecia um romance, a jornalista pergunta ao cineasta: "Mas este é um filme de terror ou um filme de amor?", a que o cineasta responde: "Às vezes eles se confundem".

O texto oralizado no vídeo foi publicado em meu terceiro livro, Sons: Arranjo: Garganta (São Paulo: Cosac Naify, 2009), com uma versão editada, ligeiramente reduzida. É uma colagem. Reproduzo a versão do livro abaixo. A peça sonora foi composta em colaboração com um amigo, o músico britânico Joseph Ashworth.

Um vídeo para vossa tuba auditiva, meus queridos, fazendo preparos para o fim-do-mundo.



Vídeo de Ricardo Domeneck. Imagem, texto e voz: Ricardo Domeneck. Peça sonora: Joseph Ashworth, do duo britânico Joe and Will Ask?. Filmado em Berlim, outono de 2010. Partipação mascarada especial de Jannis Birsner. O texto foi publicado em meu terceiro livro, intitulado Sons: Arranjo: Garganta (São Paulo/Rio de Janeiro: Cosac Naify/7Letras, 2009).


Eustachian Tube in Staccato


The right of admission
put into a trance
eulogy of me the eunuch
augmenting the auburn
breadth of hair
which severs our bridge
yes auburn means
reddish-brown
so burn me and redeploy
my reduced circumstances
to a brand new reductio
ad absurdum
or ablution at retention
like a deluge deluxe
one long
extended exhale
of force applied
at one point
transmitted to another
in the use
of incompressible
fluids as one master
cylinder can drive more
than one slave
cylinder when desired
if you have read
How a Block & Tackle
Works or How Gears
Work then you know
of trading forces
for distance
so much depends
on clicking the red
arrow to see
the animation
a spool from a spool
of thread:
you want to
use as much
air as you
are able
improper coupling
of asylees refugees aliens
granted conditional entry
victims of a severe
form of trafficking
you ineligible:
lie, sit or stand,
bend
your knees
very slightly or prone
follow your breathing
while trying your best
not to influence it: just
let it
be what
it is
a complete
breast
1 inhale & 1
exhale plus any pause
at the end of the exile
some may
not have paws
resist breathing
even when
discomfort arrives:
do not
do it
so long
that you pass
out time
it in seconds the ribs
flaring outwards
the issue and redemption
of securities barometer
of the economy
I the sole shareholder
of this profitable
enterprise crash
recession
crisis index
solvent solute
across the membrane you
of the House of Turgor
desalinate my hobbies affected
by breathing gasping
breach and heave
labored jerky erratic
and irregular and
tentative and hesitant
! mouthrill of snout
hyperventilating over breathing
easily audible
I sigh you yawn
often often
catch myself
not breathing I
snore suddenly
wake up
not breathing I
am frequently concerned
about my breathing I
am none of the above
exchange of gases
among us
four-legged
animals the system
supplies flood
to the chest cavity
so may the 3 mewing
muses
inspire & transpire
for me as my misuse
oh Pharynx oh Larynx oh Trachea
wont he the holder
of my voicebox
through glottis & alveoli
lead me rollercoasterly
to my very own
shaken baby syndrome?

.
.
.

Poema inédito em livro, com título longuíssimo e todas as minhas obsessões recorrentes, que talvez irrite, mas só quem já estava irritado

Em 2008, quando a língua portuguesa foi o foco do Festival de Poesia de Berlim, com poetas do Brasil, Portugal e países lusófonos da África, alguns de nós fomos convidados a gravar poemas para o portal Lyrikline, que se dedica a registrar leituras de poemas nas próprias vozes de seus autores, armazenando ainda traduções para os textos em várias línguas. Pediram que selecionássemos poemas que tinham pelo menos tradução para o alemão, por isso concentrei-me em poemas do livro Carta aos anfíbios (2005) e do livro a cadela sem Logos (2007), mas incluí alguns inéditos que tinham sido traduzidos especialmente para o festival. Entre eles, havia dois poemas que naquela época eram importantes para mim, pois eu sentia neles uma espécie de momento de transição no meu trabalho. As obsessões estavam todas ali, mas surgindo de outra forma. Um deles alguns de vocês talvez conheçam, chama-se "Mula", foi publicado no primeiro número impresso da Modo de Usar & Co., e já foi também lindamente musicado/vocalizado pelo duo Tetine:


"Mula" (2007)
Texto de Ricardo Domeneck.
Voz e composição do Tetine.
Vídeo de Eugen Braeunig.

O outro poema chama-se "Texto em que o poeta medita sobre a fuga inexequível da História como turista em Budapeste, Hungria", e é quase exagerado na forma como tentei concentrar nele toda a minha obsessão com a historicidade poética. Iniciei-o mesmo em Budapeste, quando lá estive em 2007, apresentando-me como DJ. Fiquei alguns dias na cidade, lendo seus poetas (como Miklos Radnóti), perambulando, escrevendo. Tem muitas das características dos poemas do livro Sons: Arranjo: Garganta (2009), a composição e encadeamento altamente paratáticos, o sequestro de elementos da tal de Cultura, seja pop ou não, mas da mesma maneira que um poeta romântico do século XIX teria usado a tal de Natureza. Não é apenas um poema sobre a historicidade poética. É um poema à historicidade poética, ante a historicidade, até a historicidade, após a historicidade, com a historicidade, mesmo contra a historicidade, mas também da historicidade, desde a historicidade, na historicidade, entre a historicidade poética e algo outro, para a historicidade, perante a historicidade, pela historicidade, sob a historicidade, sobre a historicidade, atrás/de trás/por trás da historicidade poética. Só uma preposição fica de fora: sem. É tudo que depende da historicidade (saravá Walter Benjamin!), mas nunca sem ela. Não é composto por metáforas... é composto por figuras, na minha leitura pessoal do conceito da teologia cristã. Como já tentei elaborar em vários artigos e aqui o repito: conceito de figura, em minha pesquisa por uma poesia que se faz consciente de sua historicidade, FIGURA, não metáfora, talvez funcionando como metonímia, sinédoque talvez?, FIGURA, em que um acontecimento histórico liga-se a outro acontecimento histórico, prefigurando-o, dois fatos distintos e temporalmente segregados prevendo um último acontecimento que revelaria seus significados. Dito tudo isso, abaixo você tem meu poema irritante para os que já estavam irritados; porque talvez não entendam ou reconheçam minhas figuras; talvez porque acham que estou apenas name dropping para ser pop. Sei que é irritante para qualquer leitor ter que ficar googlando nomes ou fatos para "entender" algo. Compreendo, aceito. Evito quanto posso. Mas não há certas coisas que a poesia nos ajuda a descobrir? Nos ajuda a passar a saber? Este poema, por exemplo, utiliza uma figura bastante específica ao final: a da morte do poeta húngaro Miklos Radnóti. Utiliza vários elementos biográficos e poéticos, por exemplo com o fim (a morte) de Radnóti, que foi fuzilado por nazistas em 1944, mais tarde reconhecido, ao ser exumado, por encontrarem no bolso de sua camisa seus últimos poemas, ligando-o figurativamente ao fim do poema "A step away from them", de Frank O´Hara; conectando, em arco histórico, Joaquim de Sousândrade e Federico García Lorca como poetas nova-iorquinos; não são metáforas, são figuras. Ao mesmo tempo, questiono nossa composição narrativa para a História, ao unir o Twin Peaks (1990), de David Lynch, ao imperador Xerxes I da Pérsia, Heródoto e as graphic novels. O poema talvez seja difícil, chato, peço perdão por isso, mas não peço desculpas. Beijo em vossas almas por vossa paciência com minhas ladainhas. Eis o poema:


Texto em que o poeta medita sobre a fuga inexequível da História como turista em Budapeste, Hungria

Oblivion não
me assusta,
Claudette Colbert.
Evito praticar o
nado-sincronizado
no formol das evidências
fotográficas de
moi-même & myself.
Se possuísse na geografia
residência fixa em Twin Peaks,
sei que talvez os tupiniquins
elegessem os tons e timbres
de minha sinfonia de ossículos
para martelo, bigorna e estribo:
echolalaica
do silenciável
se a alfândega
rege as adegas
da anomalia.
Meus autobiógrafos
impossibilitados de
narrar meu martírio
em Montmartre,
como não houve
sobreviventes
com meu nome
em Guernica
ou Treblinka.
Em meio à hipoteca
dos meus despejos
não invoco
Hiroshima mon glamour.
Escuta aqui, Titanic:
tão Aristóteles quanto
Heródoto ou aritmético
o erótico,
todo mundo
sabe que o manual
de dança
conspira pelo decreto
dos pés
como obsoletos.
Não venha
mimetizar-me o miasma.
Qualquer Xerxes
a chicotear o mar
sabe que o olvido de Myrna Loy
não é o ouvido de Mina Loy
e Góngora não serve gôndolas
a canais de televisão, jornais
vespertinos em dia
crônico do hodierno
se é
hipótese a manhã.
Tal qual
este planeta
que aceita satélites
ou ser terceiro
em relação
a um sol
localizável mesmo
em seu espiralar
de eixo,
que não
pausa a cada
0:00
ou advoga o
stand by
do meu sono.
Buda não
é Manhattan,
feito aquele Guesa
em vertigem no Stock
Market ou Lorca
histérico no Harlem.
Narrar o passado
é tal ginástica odisséica,
& ! que ginga, que físico
deste acrobata do empírico.
Eu aceito, sim, da totalidade
o resquício, poderia escrever
sobre Nova Iorque,
Manaus ou Poughkeepsie
mas nunca o pús nos pés
lá, isto aqui é Budapeste,
não as Ilhas Mauritius.
Hoje, ou em 1956, jamais
corresponder-se-ia
como os Poems
by Pierre Reverdy
no bolso de O´Hara,
então aceito a ladainha
da lingueta sem chave
à resistência da História
e a cartografia
inelegível, o mundo.
Sim, Budapest não é New York
& meu miocárdio está no bolso:
pocket book de Miklos Radnóti.

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Três vídeos de 2006 comentados

Comecei a trabalhar com vídeo em 2006. A ocasião fora casual: à época eu havia sido contratado como editor da revista Flasher, cargo que ocupei durante aquele ano até desentender-me est-É-ticamente com o financiador do projeto e afastar-me. Com excelentes câmeras à disposição, encontrando-me com artistas como Planningtorock, Casiotone for the Painfully Alone ou Ellen Allien em Berlim, Bat For Lashes, Tetine ou David E. Sugar em Londres, tive que aprender a manejar o equipamento, a usar programas de edição como o Final Cut.

Quase todas as narrativas sobre a gênese da videoarte relatam a maneira como artistas pobres da década de 60, sem dinheiro para comprar tela e óleo, começaram a experimentar com câmeras Super 8 que encontravam no lixo, por estarem já obsoletas. Sempre gostei muito desta História-estória, sobre este início casual para artistas como Joan Jones, Vito Acconci e tantos outros.

Assim, com aquilo que Pound dizia ser essencial para um jovem poeta (CURIOSIDADE), comecei em 2006 a fazer retratos-em-vídeo de amigos e amantes, e a filmar imagens para o que viriam a ser meus primeiros videopoemas e performances. No final daquele ano, seria contactado pela TV Cultura, mais precisamente pelo diretor do Programa Entrelinhas na época, o crítico Ivan Marques, para uma possível entrevista que conduziríamos e filmaríamos à distância, entre São Paulo e Berlim. Foi quando sugeri preparar algo de 7 minutos, algo nas linhas de uma "entrevista", o que acabou se transformando nos vídeos Garganta com texto (2006) e epic glottis (2006), que foram ao ar juntos em 20 de dezembro de 2006. Percebi que era a oportunidade perfeita para usar o trabalho com o vídeo e chamar a atenção para aquilo que começara a me obcecar naquele ano: a relação entre ESCRITA e ORALIDADE, Literatura e Performance. Naquele entusiasmo de poeta querendo quebrar barreiras, preparei o vídeo especialmente bombástico, em sentido positivo e também negativo, que é Garganta com texto. O vídeo é propositalmente provocativo em muitos aspectos. À época eu acreditava estar quase sozinho neste debate, e via ao redor a hegemonia do que me pareciam equívocos muito chatos, como os conceitos de "trans-historicidade" e "pós-utópico". Aos poucos começaria a descobrir e dialogar com os vários poetas brasileiros que mantinham e mantêm preocupações e questionamentos parecidos, como Ricardo Aleixo, Marcelo Sahea e outros.



Ricardo Domeneck. Garganta com texto: um oralfesto (2006).


Provavelmente, junto com meu ensaio "Ideologia da percepção", creio que o vídeo Garganta com texto é um dos meus trabalhos que mais geraram resistência e ao mesmo tempo criaram a "imagem" com que alguns acreditam poder "descrever" meu trabalho "em geral". Quando o vídeo foi mostrado na Espanha, também gerou algumas reações acaloradas de poetas-escritores espanhóis. Hoje em dia, eu entendo a resistência. O vídeo tem asserções bombásticas e complicadas. É por isso que passei a chamá-lo de oralfesto, para deixar claro que estou ciente de seu caráter belicoso e combativo, e, principalmente, dos problemas que isso gera no próprio debate com que eu queria colaborar ao fazer o vídeo. Talvez a parte que mais cause incômodo seja quando digo que "poesia não é literatura." Obviamente, eu teria evitado descontentes (e até mesmo, alas!, "ofendidos") se tivesse dito "Poesia não é APENAS Literatura", mas creio que muito do vídeo foi compreendido de forma errônea. Em primeiro lugar, ele foi julgado apenas por seu texto, como se fosse um texto publicado em um jornal... outros o julgaram como se fosse um poema escrito. O fato de que se tratava de uma defesa da oralidade e performance feita já em oralidade e performance foi geralmente ignorado. O vídeo deveria ser compreendido e julgado em seu contexto, como ele próprio defende, sendo como é uma tentativa de buscar uma forma de trabalho para o poeta que quer fazer o que diz, enquanto diz o que faz. Uma tentativa de unir o faber e o vates. Foi minha primeira ação em prol de uma crítica que veja a Literatura como uma das franquias possíveis da Poesia, e não o contrário. Isso, em minha opinião, faz uma diferença gigantesca em como lidamos com o trabalho poético contemporâneo, e responderia a tantos relatórios de catástrofe sobre o parco público-"leitor" (una a ele o público-"ouvinte" e a coisa muda muito de figura). Faço-me claro ou complico as coisas? O fato de que era uma intervenção televisiva também não deveria ser esquecido, mas o vídeo acaba julgado justamente pelos parâmetros que ele questiona e critica. Isso acontece muito com meu trabalho.

Sei que este meu primeiro vídeo tem muito de provocativo em seu entusiasmo juvenil. Não vou rejeitar o trabalho por estas características, já que o entusiasmo provocativo e juvenil também habita tantas coisas que admiro na poesia brasileira da década de 20 e da década de 50.

Mais "redondo" conceitualmente talvez seja o irmão deste vídeo, o que chamei de epic glottis (2006), um trabalho conceitual de que gosto muito ainda, e que se alinha de certa maneira ao meu mais recente The poor poet (after Carl Spitzweg), deste ano.


Ricardo Domeneck. epic glottis (2006).

O texto oralizado no vídeo por meus amigos alemães e ingleses aqui em Berlim (que não conhecem uma sílaba de português) é o terceiro fragmento do poema-em-série "Dedicatória dos joelhos", do meu segundo livro, a cadela sem Logos (2007):


falar hoje exige
elidir a própria
voz as transações
inventivas entre
interno e externo
demandam
que a base venha
à tona e a
superfície seja
da profundidade da
história ímpeto
denotando o
centrífugo
o corpo público
que exibo como
palco fruto
da ansiedade
do remetente
o interno ao longo
da epiderme
como emily
dickinson terminando
uma carta de minúcias
com "forgive
me the personality"

Ricardo Domeneck, a cadela sem Logos (São Paulo: Cosac Naify, 2007)

Fazer, dizer. Dizer o que faz, fazer o que diz.

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A propósito, falando sobre vídeos de 2006, o paulista Donny Correia começou um novo blog chamado Mallarmidia - artexperience, mostrando o trabalho de artistas que transitam entre gêneros. Na semana passado ele mostrou vídeos da britânica Sam Taylor-Wood (n. 1967), uma de minhas artistas favoritas. Nesta semana, ele está mostrando um trabalho meu, uma das minhas pecinhas mais "minimalistas", chamada Eugen (2006), que começou como um vídeo-retrato e acabou sendo um tico de algo mais aos meus olhos. Gosto particularmente dele. Passem por lá para ver os trabalhos da Sam Taylor-Wood, onde está também este meu Eugen. Ele pediu que eu ajudasse a divulgar o blog, aqui está.



Ricardo Domeneck. Eugen (2006).

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Aos interessados, três de minhas entrevistas (excertos): com Ellen Allien, Casiotone For The Painfully Alone e com o duo Tetine:


Entrevista com Ellen Allien, excerto. Ricardo Domeneck, Berlim, 2006.


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Entrevista com Owen Ashworth, mais conhecido como Casiotone For The Painfully Alone, excerto. Ricardo Domeneck, Berlim, 2006.


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Entrevista com Bruno Verner e Eliete Mejorado, do Tetine, excerto. Ricardo Domeneck, Londres, 2006.

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Um vídeo: pequena gênese, sem exegese.

"Der arme Dichter" :::O poeta pobre::: (1839), de Carl Spitzweg.

Descobri há muitos anos o quadro de Carl Spitzweg (1808 - 1885), que ficou em minha memória como um favorito, uma daquelas imagens que nos acompanham. À época, muito jovem e com uma visão romantizada da vida dos poetas, recebi o quadro também como uma espécie de celebração do glamour de outsider do criador de poemas, toda aquela mitologia do gênio incompreendido. O quadro quase me parecia um trabalho proto-surrealista, pois em meu entusiasmo adolescente eu via aquele guarda-chuva flutuando no quarto, enquanto o poeta, pobre e faminto, escrevia um poema também a flutuar naquela tal de Beleza do Inefável, ainda que o seu corpo estivesse atado à mesquinhez cotidiana, econômica. Parecia-me uma imagem do poeta como ser mágico, sobrenatural. Não deixa de ser uma leitura possível. Hoje em dia, vejo o quadro como algo muito mais irônico e satírico, sem heroísmos ingênuos. Segue sendo, no entanto, um favorito.

No inverno passado, congelando em meu quarto aqui no Berlimbo, praguejando contra meu aquecimento a carvão, topei novamente com o quadro e me pareceu um momento mais que apropriado para justamente me apropriar dele, reencenando, como em uma poética da reconstituição, deformando-o e redirigindo-o para meus próprios propósitos.

Não vou me estender demais sobre sua composição, pois não quero cair na armadilha de acabar substituindo-o com um discurso que seja lido como sua exegese. Quando trabalho com vídeo, tento trabalhá-los de tal maneira que texto, voz e imagem se amalgamem. Não me interessam imagens que ilustrem um texto, nem um texto que descreva imagens. É, obviamente, um equilíbrio delicado e precário, e deixo que outros julguem se o consigo em um ou outro trabalho como este.

Uma decisão no entanto foi decisiva para a composição do texto: a escolha da língua. Algum tempo hesitei entre escrever o texto em português ou inglês. Houvesse optado pelo português, o texto e (consequentemente) o vídeo teriam sido outro. Em primeiro lugar, os versos alheios que deformei teriam vindo de brasileiros e talvez portugueses, o que teria gerado um texto-vídeo completamente distinto. A escolha dos poetas foi bastante pontual: não é acidental ou mero capricho que, tal qual o compus, os versos tenham vindo de autores como Maiakóvski e Oppen. Em português ou inglês, eu certamente teria usado a deformação do famoso título do poema de Maiakóvski ("Conversa sobre poesia com o fiscal de rendas”"), assim como a proposição de Wittgenstein ("A filosofia consiste em mostrar à mosca a saída da garrafa"). No entanto, teria substituído os versos de poetas ingleses e americanos pelos versos de portugueses e brasileiros. Sei com certeza que o lugar de George Oppen teria sido ocupado por Carlos Drummond de Andrade, pelas diversas coincidências entre eles: mesma geração (Drummond nasceu em 1902, Oppen em 1908), estreias próximas (Drummond em 1930, Oppen em 1934), mas, principalmente, pelo caráter político de suas personalidades, ambos militantes, Drummond como o autor de A Rosa do Povo (1945) e Oppen como autor de Of Being Numerous (1968), de onde retirei o verso a ser deformado em meu texto: "There is nobody here but us chickens", que se transforma em "There is nobody here but us kitchens" / "There is nobody here but us chicanos" / "There is nobody here but us Chechens".

Conversei com meu querido companheiro Fabiano Calixto sobre a ideia de uma "tradução" para o texto, mas seria um daqueles casos em que apenas uma "transcontextualização" seria satisfatória, como as que fiz de poemas de H.C. Artmann e o próprio Calixto fez com poemas de Allen Ginsberg, no caso deste texto substituindo as apropriações de versos de George Oppen, John Keats ou Gertrude Stein pelos de poetas lusófonos.

Aqui, meu caro leitor, você poderia perguntar: "Mas Ricardo, por que diabos você não o escreveu em português?"

A pergunta não é impertinente e sua resposta está ligada à natureza do vídeo em si.

Eu vivo há cerca de 10 anos fora do Brasil. Discutir o papel do poeta em sua comunidade, para mim, tem que passar pelo fato de que sou um poeta que vive fora de seu país, entre pessoas que não falam sua língua materna. Há vários fatores em jogo: honestamente, porque eu tenho um desejo legítimo de que o trabalho possa dialogar também com as pessoas com quem eu vivo, que não falam o português. Há trabalhos que eu componho para a minha comunidade linguística, e a maior parte do meu trabalho é composta em português. No entanto, o debate em que este meu vídeo se insere diz respeito também a outras comunidades, une-se a discussões que tenho travado também aqui na Europa, com poetas europeus e amigos íntimos, e a escolha do inglês acaba sendo prática e lógica.

Sei que ainda impera no Brasil a visão nacionalista que herdamos dos Românticos e dos Modernistas, mas qualquer um com uma visão mais plural da tradição da poesia sabe que foi muito comum, antes do Romantismo e da fundação do "mito" das "Literaturas Nacionais", que poetas compusessem em outras línguas. Ora, Camões e Gil Vicente escreveram em espanhol. Meu mestre Murilo Mendes escreveu um livro em francês e outro em italiano.

No entanto, minha grande referência, nesta discussão e em tantas outras, é o trabalho e contexto dos trovadores occitanos. Muitos deles compuseram em diversas línguas por uma questão bastante prática: porque alguns deles viajavam de corte em corte, de cidade em cidade e necessitavam portanto desta variedade de línguas. Eu creio que isso se tornará cada vez mais comum novamente, já que em muitos aspectos algumas características da poética medieval estão retornando, como a valorização do poeta ligado a uma comunidade e o retorno à voz como possibilidade de "publicação" no sentido mais amplo do termo.

Uma vez escolhido o inglês como língua para a composição do texto, isso teve consequências sobre a direção dele, fazendo com que não tanto as "finanças" como também a própria "cidadania" do poeta, seu papel na comunidade em que se insere, se tornasse um foco importante do trabalho. Daí minha discussão do poeta como meteco, esteja onde estiver, em sua terra ou no estrangeiro.



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"The poor poet (after Carl Spitzweg)", DV, stereo, 3:03, 2010.

Eu gostaria muito de escrever sobre a gênese deste vídeopoema, usando-o para discutir certas escolhas, sem cair em uma tentativa de autoexegese, o que é sempre um desafio. Por ora, eu creio que seria melhor, em primeiro lugar, mostrar o vídeopoema, sem discursos exteriores. Gostaria de acreditar, porém, que ele já carrega em si as respostas a estes questionamentos.



Ricardo Domeneck, The poor poet (after Carl Spitzweg), DV, stereo, 3:03, 2010.


Vídeopoema, ou texto-vídeo. Reencenação da pintura "Der arme Dichter" (1839), de Carl Spitzweg (1808 - 1885), um dos maiores representantes do período da arte alemã conhecido como Biedermeier. Texto composto por linhas originais, mescladas a apropriações e deformações intertextuais de linhas de Vladimir Maiakóvski, Ludwig Wittgenstein, George Oppen, John Keats, Gertrude Stein e Konstantinus Kavafis. Vídeo, texto e voz: Ricardo Domeneck. Edição de som: Uli Buder.

Texto:

The poor poet (after Spitzweg)

Like a Conversation with the Visa Inspector at the Department of Immigration about Poetry, long term investment towards glorious dust. May you flourish with bread and water, a Renaissance of minimalist proportions, based on the poverty of your organism. All you know of stock exchange has been taught to you by the relationship between your lungs and your blood. Let me recite what geography teaches. A bit of money is a joy forever. Poets? Metics in their own lands. Aliens of all times know what price that is. Well, brothers and sisters, borders can have various effects on writers as lovers. Mental note: consider the difference between Medea and Scarlett O´Hara right before The End. A thing of beauty is a toy for never. You write, darling, as someone who plays with public property. There is nobody here but us kitchens. Whisper secrets to yourself in a language your mother would fail to understand but, for migration purposes, you must tighten your belt, fasten your tongue. As if the spider exiled itself from its own web, through the web, one must eventually eject from his or her own body what others will then call his or her habitat. Dear guest, adopt the language of the host. Adapt the language of the host. Addict it, adduce it, adjourn it, adjust it. But you will never succeed in admonishing the Empire through its own language. There is nobody here but us chicanos. A beauty of thing is a boy forever. To say, finally free of heritage: Welcome, citizen of nowhere. Once upon a place, we thought you might find a home in a grammar, as one lies under the sun, on the grass. Addressed, you could legislate your own babbling, as one who seduces legions. Should poets finally be granted suffrage, you ask awestruck. Tired of being demonized as nonresidents of the Republic. Everyone knows that poets temporarily staying in the territory of Neverland must register with the migration authorities within five calendar days from the solstice. Show the fly the way out of the spider´s digestion. Now retired, you might want to sit at the gate with the king and wait for the barbarians, even forgetting you were one of the first of them. Invaders tend to mingle among the natives. Was there a new Troy, a new Jericho, or a new Canudos for which to yearn? You will register the long chronicle of the siege, not knowing sometimes on which side of the wall you first stood. Cities that fall have a way of being stubborn till the last standing brick. The History of the Past Sieges cannot help you, for you no longer know what you are supposed to record, what to erase. I cannot remember if I invaded, if I resisted. There is nobody here but us Chechens.


Ricardo Domeneck, 2010.

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Sonoro? Visual? Textual? Satírico? Um poeminha-vídeo.

History of Poetry as Displacement of Attention or The Gräfenberg Spot of Language Art. "Texto" de 2008, animação de 2010.

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