João Lins Caldas (Rio Grande do Norte, 1888-1967)

Agradeço a Ayrton Alves Badriah por chamar minha atenção para o trabalho deste negligenciado modernista brasileiro. Alguns poucos poemas do autor foram reunidos no volume Poética (1975).

Começou a receber maior atenção crítica nas últimas décadas, e uma parte mais considerável de sua vasta obra foi editada no volume Poeira do céu e outros poemas (2009), organizado por Cássia de Fátima Matos dos Santos, que tem dedicado sua atenção crítica ao autor, como no texto “A ponte entre o arcaico e o moderno: leitura de um poema de João Lins Caldas”, ou sua tese de mestrado, "Vaga-lume na treva: a poesia de João Lins Caldas".

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POEMAS DE JOÃO LINS CALDAS

UMA ISABEL MORREU NO MUNDO

Uma Isabel morreu no mundo.
Tinha pai e mãe, irmãos e sobrinhos, aquele mundo de primos no mundo.
Avós enterrados, bisavós trepidantes nos cernes duros de árvores agigantadas.
Ascendentes outros na nervura de asas e barbatanas de peixes.
Isabel hoje estava cansada.
Remontava das suas origens a dias muito anteriores aos dias de Tebas,
Viveu de fresco os poemas de Homero,
A guerra de Tróia,
O passado de Sócrates,
E, caída Cartago, soldados ruivos, assalariados, mortos.
Não soube nada de sua crônica.
Era uma mulher, vestida de saia, os cabelos compridos
E se alimentava de pão, rapadura e mel.
Isabel tinha linhas nas mãos.
Uma sorte que estava escrita, diferente sem dúvida das outras sortes.
O destino de Isabel, o destino da vida como dos outros que carregam a morte.
Eu nunca vi Isabel.

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O SOMBRA
 
Esse homem infeliz e sacrificado,                     
Os dias de sol que passaram sobre a sua cabeça,
As noites de chuva e tempestade,
As suas horas de esperança,
As suas horas de desespero,
Onde está ele, onde estão dele todas as suas tempestades?
 
O coração que lhe pulsa acelerado
De sangue, veia e veia, do seu corpo,
Seus nervos retorcidos, abalados,
Grisalho o seu cabelo, o olhar na noite,
A noite na sua alma, demorada,
Onde estão ele, a tempestade e a noite?
 
Sonâmbulos os passos, carregados,
Algidas as mãos de trémula brancura,
Tudo nele a sombria claridade..
 
Vejo, com vê-lo, nada ver no mundo.
Vejo, com vê-lo, já não ver mais nada.
 
Esse homem que se abriu um sepulcro no mundo.
 

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A VIDA ESTÁ CHEIA DE TODOS OS ACABADOS MONSTROS

— O homem.

A vida está cheia de todas as famigeradas serpentes.

— O homem.

A vida corre parelha com todos os ventos e com todas as tempestades.

— O homem.

A vida marcha para a concretização de todas as ideias e de todos os pensamentos.

— Para onde marcha o homem.

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