Poemas antigos para amantes mais antigos ainda

Hoje, pela manhã, voltando para a minha casa depois de tomar o café-da-manhã na padaria berlinense favorita, vi um conjunto anatômico brilhando ao sol, sobre uma bicicleta, rápido, decidido, com saúde explodindo por cada poro, e meu corpo todo reconheceu aquele corpo, era ele, aquela tragédia de anos e anos atrás, Christopher. Ele não me viu. Mas eu o vi. E lembrei deste poema antigo, escrito para ele e sobre ele e, por que não?, com ele. Vai aqui, mais uma vez. Homenagem às catástrofes passadas. Ao fim, um dos meus vídeo-retratos, feito dele.

Texto em que o poeta dirige-se a um ex

e relata a seus leitores sobre Christopher,

his own private Hurricane Okeechobee

O plantão do Jornal da Globo

anunciava a morte das mortes

da Rapunzel das importâncias

e o bípede predileto impunha

suas lesões como lições.

Seu bíceps era um fórceps

na manteiga das minhas guelras.

É como se seu tubo de eustáquio

se posicionasse, ainda por cima,

na expectativa de um Thank You

por sua devastação em meu clima,

e eu temia, ao leme, que o próprio

meio-dia fosse a praga que assola

ao meio-dia. Há outros perigos

para um barco ao mar,

mais terríveis que o naufrágio.

Talvez o vício

do farol, demasiada confiança

nos botes, nas bússolas.

De sua testa à sua glande

e desta às falanges,

aquele cobre solar e uniforme,

como os pelos em suas pernas

distribuíam-se

feito um milharal

querendo esconder o milho.

A proporção entre seu nariz

e outros membros do império

em seu mapa de côncavos

e convexos era minha última

porção de simetria, Bauhaus

do meu lumpesinato físico.

Quando nascerá o comunismo

do proletariado amoroso?,

era o que simulavam murmurar,

revolucionárias, minhas mucosas,

estas cavidades hipócritas

em seus mal-dissimulados

delírios napoleônicos.

Eu queria ser seu dono e seu dog,

parceiro majoritário

do monopólio

que ele presidia.

Um feudo de fluidos

e de corpos. Suas fotos

até hoje me coçam.

Ele era um conjunto de carpos

e cilindros, e, se aos dezenove

fazia-me de vaso, aos vinte

e cinco era eu dejeto,

despejo.

Ele era uma alegria difícil,

um improviso

de rês pública.

Queria tudo,

a mim inclusive,

mas sem contrato exclusivo.

Redigia todas as cláusulas,

eu as aceitava, do sim tácito

ao silêncio tático,

qualquer manobra

que mantivesse seu corpo

aberto ao meu tato.

Quem jamais viveu o momento

que faz de migalhas

um banquete

que atire o primeiro tomate.

Ele, em minha boca,

foi o nascer-do-sal.

Quem me dera o tivesse

discernido a tempo

como o analgésico exato

para as minhas ilusões

de pertencer a alguma espécie

em extinção,

quando hoje sei ser eu praga.

Contudo, não me arrependo

de permitir aos meus dedos

aquela orgia típica

de gafanhotos

nos campos férteis

dos seus cabelos,

e, mesmo daninho,

dedico a ele hoje

este honorário

por seus extermínios.

Ricardo Domeneck, in Ciclo do Amante Substituível (Rio de Janeiro: 7Letras, 2012)

§

Ricardo Domeneck, "Retrato de Christopher" (2006)

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