Luto: Morreu na França o poeta Bernard Heidsieck

Não tenho palavras agora. Morreu Heidsieck.



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Enquanto faço esta postagem, Maximin dorme em minha cama, então vão aqui os três poemas já publicados das "Odes a Maximin"

Odes a Maximin

a M.

Ora

cansei-me d´O Moço,

há o tempo de bajular

e o tempo de escorraçar

os fantasmas

dos natais passados

para permitir-me

deixar-me encurralar

por outros

e dessarte inicio

esta celebração

do bendito

menino filantropo

que passo a chamar

de Maximin.

1.

Texto para o menino que por vezes me visita, quando se cansa de meninas, e que doravante chamarei de Maximin, como se este fosse o último bilhete de Heliogábalo a Hierócles

Como o sol que incha e cresce,

Maximin, são teus 
a pujança, o tônus e a tesura.

Quem-me-dera pudesse dar-te

todos os dias

o que é digno de tua condição

cesariana, ou fosse eu a carruagem

conduzida por tua potência

equina, oxalá

eu o cavalo que montas

com maestria, charioteer,

eu, tua cheerleader, que vivo

da caridade do teu epidídimo,

ora deixa-me

descansar o pescoço

extenuado sobre teu corpo

esponjoso, meu cabelo

confundindo-se com teus parcos

pelos púbicos, já quase públicos,

Maximin, tanta é a segurança

com que te exibes no mercado

e na ágora, maximiza-me

em tua perene intermitência,

diariza tuas doações

tão fluidas sobre meu rosto,

je vien, tu viens,

então vem e quebra

com teus sucos

meu jejum, Maximin,

minimiza minha idade,

mexe-me contigo em mim,

tantas são, miríade,

as posições possíveis

entre cavalgadura

e montaria, Maximin,

machuca-me

à prostrada, naquele pontículo

entre delícia e cicatriz,

pois os cães pretorianos

já se aproximam

para arrastar-me aos gritos

desse trono que usurpo

quando te cansas do vúlveo

e escalamos a torre de marfim,

mas ainda assim trono

onde se crê que alguma menina

melhor sentaria,

Maximin, e já sabemos

qual será nosso fim.

2.

Texto em que o poeta quer deitar Maximin num diwan e cantá-lo feito um místico árabe, quando então se lembra da ascendência do divino rapaz

Filho de berberes e alemães

graças à fuzarca abençoada

de corpos após a Queda

do Muro, me disseste

que foste o mais perfeito

bebê da maternidade

de tua mãe, a generosa.

Eu creio e sou devoto.

Não sei se necessário

um começo perfeito

para teu óbvio sucesso,

agora, no pleito.

Seria prudente comparar-te,

seguindo a antiga arte

dos meus colegas árabes,

tal Muhammad al-Nawaji

ou meu caro Abunuwasi,

e afirmar de gazela

as tuas pernas

tão firmes, estáveis?

Seria cometer uma gafe

etnográfica, se entoasse

em cantares dos cantares,

tal um árabe, a tua púbere

belezura berbere?

Tudo o que sei

é que, se não vens,

sou um mero magrelo

a atravessar feito camelo

o Magrebe.

Maximin, ademais,

nos ademanes

da minha nomenclatura

mais que científica

dos corpos do teu gênero,

dividindo rapazes

entre touros, leões e cavalos,

sempre te considero espécime

ideal das pujanças taurinas,

teu torso e teus ombros

que seriam edredão fácil

de tão largo

ainda que não mui macio,

sobre todo o meu corpo

raquítico e geriátrico,

como esses teus membros

de tronco de carvalho

que frequente

me deixam em estado

de Salix babylonica.

Tua inteligência de cão

de rua, a forma das mãos

com que nos manipulas

fácil pela lente do desejo

que distorce tudo, fazem-te

mais perigoso que o coice

de cavalo, a garra do leão

e todos os chifres de touro,

como este que carregas

nas tuas calças

largas de skatista.

És um tanto sádico.

Maximin, queria beber

apenas uma vez mais

teu suor e saliva e sêmen

de berbere

escorrendo de tua pele

de bebê.

Quando? Onde?

Ainda não te cansaste

daquela caverna escura?

Escalemos o pico nevado.

Vamos comer sushi

diante de um Fuji

falsificado de Hokusai

nos restaurantes

dos imigrantes

dessa tua cidade.

Sou meteco,

não grego,

são esparsos

os meus privilégios

e minhas bulbouretrais

já se cansam do estado,

como em Kanagawa,

das grandes ondas.

Devo gritar dos telhados

in a barbaric yawp

teu verdadeiro nome?

Confesso que ainda

não ouso a entrega

ao mundo de tua alcunha

oficial de batismo,

apenas este, Maximin,

pois temo tua concubina,

essa ninfeta com sangue

de valquíria, os genes

de nibelungos, o gênio

de Wagner.

3.

Texto em que o poeta celebra a língua e a sintaxe de Maximin

Não me importaria se tão-só

de plosivas vivesse o homem,

Maximin, desde que se oponham

apenas temporários

os obstáculos

de tua língua, corpo e lábios,

aproximantes para sempre

até mesmo as vogais,

quiçá gerando nova família,

a das penetrantes,

que consistiria em is e Os

para todos os vocábulos

a cossoar de nós,

pois eu temo

que antes cedo

do que tarde

todos os teus textos

serão para me caçoar,

quisera antes nunca

do que agora,

já que velo por teu palato,

Maximin, todos os teus

dons bilabiais,

dá-me hoje pois as fricativas

que me cabem

pelo canal estreito

de nossos articuladores,

eu aspiro estridente

como uma jiboia

de repente sibilante,

vem e faz de minha úvula,

se não possuo o anagrama,

a tua única

superfície de shadowboxer,

quero ser o véu que cobre

os teus alvéolos, pulmônico

após brincar de balanço

em tuas cordas vocais,

ameaço quedar-me implosiva

nesta subnutrição minha

de cada dia

se não ejaculas meu desjejum,

é preciso que entendas

causas e consequências,

ainda que o registro

da História insista

em coordenadas assindéticas,

vamos doar ao mundo

muitas copulativas,

larga mão, Maximin, de ser

tão adversativo,

aproxima-te e explica

antes de concluir

que minha carcaça

é um destroço disjuntivo,

olha como exiges,

todo imperativo,

ou ou, ora ora,

quer quer, já já,

seja seja, nem nem,

ai ai, nesta gaiola, meu habitat,

que me resta

senão ler Cage

e celebrar feito música

os teus sons e teus ruídos?

Eu sou nesta nossa concha

como uma ostra nanica,

por isso quiçá tudo que dizes

é-me razão de ostranenie

e dessarte divinizo-te,

pelos séculos dos segundos,

para ser possuído por deuses,

tornando entusiasmante

esse meu coitado cotidiano.

§

Publicados, respectivamente, nas revistas Enfermaria 6, Confraria do Vento e na revista Pessoa.

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Julian Feitsma a.k.a. Berliner Kinder - "Place vs Time" (2014)

Julian Feitsma a.k.a. Berliner Kinder - "Place vs Time" (2014)

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Alguns músicos alemães que conheço (1989 - agora)

No aniversário de 25 anos da Queda do Muro de Berlim, alguns amigos que nasceram no dito ano e de lá para cá. Meu jeito de celebrar a efeméride. São pessoas o que importa.

Markus Nikolaus (n. 1989)

Projetos: Cunt Cunt Chanel (solo), The Waves & Us (com Maayan Nidam & Louis McGuire), Us (com Louis McGuire) e Lea Porcelain (com Julien Bracht). Lança seus trabalhos com os selos Wolf + Lamb, Trust e Suena Hermosa.

§

Felix Rupprecht (n. 1989)

Projetos: Drumspoke (solo).




§

Bryan Kessler (n. 1991)

Projetos: Bryan Kessler (solo), The Pollywogs (banda). Lança com os selos tro, Kompakt.



§

Julien Bracht (n. 1991)

Projetos: Julien Bracht (solo), Lea Porcelain (com Markus Nikolaus). Dirige o selo Trust. Lança com os selos Coccoon e Trust.

 

§

Alexander Einetter (n. 1992)

Projetos: Alexander Einetter (solo), O'ld Dog (com Diego Magalhães). Dirige e lança pelo selo Low Money Love Music.

§

Ludwig Roehrscheid (n. 1995)

Projeto solo. Lança com o selo Dora Brilliant.




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Vesgo em Vigo, atendo meu amigo

1

Aqui em Vigo,
eu meço o nível:
chega já o dilúvio.
Aprendamos hinos
como nos códices
de Martim Codax e
do rei-cantor, Dinis.
Afundaremos mais
juntinhos, e felizes.

2

Deixa-os querer ser Pounds,
deixa-os querer ser Virgílios.
Cantarei como Meendinho
o teu mindinho e o teu pau.

Com Codax, aqui, em Vigo,
espero como Dom Dinis
venha o amigo, sano e vivo,
venha o amado, vivo e sano.

Cadê as flores, cadê as flores
do seco pinho?

Cadê as flores, cadê as flores
do seco ramo?

3.

Temo
aqui na ermida
de San Simion
as ondas
enquanto atendo
meu amigo.
Que me
cerquem
em breve
teus braços,
ó Moço,
que também
grandes son!

4.
Não vê o amado
que, de um lado,
secou-se a água,
camará, potável?

Não ouve o amigo
como sobe o nível
dos mares salinos?
És surdo, querido?

Já está quase submersa Vigo.
Serás um dos escafandristas?

Façamos como os pinguins
que memorizam os timbres
dos seus parceiros
e os acham no gelo.

Há-de servir-nos enfim
na secura do deserto.

5.

É-me chegad´um fax
por meu colega Codax,
há voltado meu amigo.

E irey, madr' ao Berlimbo!

É-me chegad´um tuitaço
do meu colega Meendinho,
há voltado meu amado.

E irey, madr' ao Berlimbo!

6.

És um bárbaro não-latino
nesse degelo sem pinguins,
então, repete só, comigo,
e reconhecerei teus timbres:

"Ondas do mar de Vigo, se vistes meu amigo?
Ei ai Deus! Se verra cedo?

Ondas do mar levado, se vistes meu amado?
Ei ai Deus! Se verra cedo?

Se vistes meu amigo, o por que eu sospiro?
Ei ai Deus! Se verra cedo?

Se vistes meu amado, o por que ei gran coidado?
Ei ai Deus! Se verra cedo?"




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