Extrato de sardas (poema inédito).

(fotografia: Adelaide Ivánova)

Extrato de sardas

Ele chega 

sempre com nada

mais que seu corpo,

alto, rijo e magro,

o qual tira de dentro

de roupas e mostra

seus pelos loiros,

negros, castanhos,

ruivos, ou tão-só

ausentes, e exibe

o seu orgulho

ereto e perpétuo.

Eu o recebo 
como o projeto 
urbanístico 
de Brasília recebe 
o céu do cerrado.
Eu plano, ele pilota.

Não sabe conversar,

apenas convergir,

não possui discursos

além do descorçoo,

não sabe debater

senão como verbo

reflexivo. 

Minha juventude

acabou enfim,

rest in peace,

mas como esta

que ele esbanja

parece perene,

renovável, eterna.

É certo, pensa

que Wittgenstein, 

Huizinga, Agamben,

Fustel de Coulanges 

são 

marcas de remédio,

diz que meus filmes

em preto e branco

são só-tão soníferos,

e se na casa soam

gravações de Arnaut,

Bertran ou Marcabru,

pergunta se é o caso

de minha conversão

a uma seita New Age.

Uc de la Bacalaria?

Ele não come peixe.

Mas deita-se manso

quando quer

ou feroz se convém

e chega a hora

de tocaia e estocada,

e nisso nunca falha

o seu instinto imberbe

nas termas do contexto.

Não me basta a leitura

de Estratão de Sardes

se insistem em proibir

a vasão do meu corpo

introvertido ao avesso

nesse extrato de sardas.

Se vigoram os textos

de Konstantínos Kaváfis

em minha mente

e outras glândulas

é porque tenho dedos

a cavar fios nos côncavos

e convexos de corpos

mui alexandrinamente.

Nem vão me saciar só
poemas de Frank O´Hara
sem poder ser franco
e dizer: "esse é o cara!,
é com esse que eu vou,
agora, e agora, e agora."

Por que, ora, esperar

mais que a dádiva

de sermos ao menos

por alguns minutos

erastés e erômenos

na acrópole-e-abismo

dessa ativa e passiva

gangorra

da Musa Puerilis?

Entre e fique, menino.

A casa não é minha

mas, como sói

ser, sua.

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