Carla Diacov (São Bernardo do Campo, São Paulo, 1975)
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Diego Alves Amancio é um poeta brasileiro, nascido em Londrina, estado do Paraná, em 1988. É ainda inédito em livro.
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RETÁBULO
ACHEI, ENQUANTO BESTAS DE AÇO BRA-
-miam e de hélices roncavam vespas,
Um bilhete em meu nome; as letras crespas
Eram tinta de assombro, ou pez de sombra.
Abri. Exortações exatas à obra
Por obrar inda, de gramar a gleba,
E redobrar o que se não desdobra,
E em ferro duro pôr o fumo débil.
Aquelas coisas – casos aquilinos
De ovelhunas misérias cravejadas
Em madeiros de mais agudos trinos.
Crucificadamente encruzilhados
O lambique que sílabas destila,
A linfa que deflui do flanco, e estrila.
UM FOGO ABSTRATO, UM ALGARISMO FULVO
Brilhando à brisa em bruma de uma hipótese
Implausível; a glândula da hipófise
Secretando um segredo indissolúvel.
O trajeto mais reto o mais recurvo,
E a mais vígil vigília uma narcose
Que se condensa no clarão mais turvo
Da chaga sem conceito e sem necrose.
Convoluções de convolutas voltas
Em órbita de um algo, uma agonia
Que te acoita e te acode por aguda.
Conexas vozes de palavras soltas;
Escultura que escalda a pedra fria;
– Ó retrato mudável, que não muda.
SENSAÇÕES ASSOLADAS DO INTELECTO
Ou conceitos do látego acossados?
De elipse a elipse se me elude um repto
De palmas e de pés em cruz. Eu falho.
Eu quedo aquém. Dos riscos no trançado
Da madeira me obceca muito objeto.
Ah, quem me dera o talhe mais dileto
Discernir entre a massa dos entalhes.
Mas não. Cada arabesco é uma tortura
Tortuosamente amaranhada – opaca,
Oblíqua, oblonga –, flecha que não fura.
Vai ver, Senhor, é isto: a iniciática
Via-crúcis das formas é antecâmara
Do amor que se despoja e se desama.
DESPOJAR-SE PEJANDO-SE DAS LINHAS
Excessivas, elípticas que a lima
Perlustrou e poliu no madeirame
Qual enxame de traços em enxame
Ou desamar-se amando este tentame
De fiar ferros orbitais de um ímã
Que os trança e entrinça e entronca e desarrima
Em contínuo, magnético certame
É despojo de pó, mau desamor,
Cupidez de asperezas deduzíveis
Taticamente à parte do cruor
Dos espinhos... De cardos e calhaus
Mune-se a mente entre ondas infiéis;
O fiel corpo entre holandas se refaz.
DA TRANSPARÊNCIA ARTÍFICE DO VIDRO
Que se industria em nítido binóculo
Ao cristalino elemental de um olho
Naturalmente hábil – quanto dista?
Do alquímico sabor de sumo cítreo
Ou de ouropel sintético o refolho
Ao limoeiro rústico e imperito
E uma jazida abrupta entre os escolhos?
Tanto dista, ah, Senhor, quanto o madeiro
E tu nele cravado em sangue rúbeo,
Do lavrado lavor desta madeira
E um asséptico homem de Vitrúvio.
Se Deus à carne crua já desceu,
Por que a culta subir não pode a Deus?
CARNE CULTA NO AMOR QUE SE DESAMA
De tanto amar um só e dele os muitos,
Incontáveis lugares e minutos
E rostos em que flana a sua flama
É a só que sobe a antrópica montanha
E só se o pensamento exato e enxuto
Não for culto de formas, mas for culto
Em armar aranhóis, absorta aranha.
Assim, se a carne sobe, numa teia
Do pensamento arácnido quem sabe
Se mais lúcida abelha não se enleia
E alumia o que a carne só não sabe.
É um outro amor, este do pensamento;
Um brilho, um voo, um eco, um raio, um vento.
É O PENSAMENTO, POIS, QUE SE DESPOJA
Da série monocórdia de sinapses
E entre lobos e córtices se arroja
Tão vária e velozmente que num lapso
O sistema ancestral cai em colapso;
E o pensamento, puro do que enoja,
Como luz e calor na mesma tocha,
Converge em raros, rarefeitos ápices;
Mas, ai, que a carne clama, inda que douta,
E, socolor de cíclico equilíbrio,
O sistema caído se levanta;
No breu de um pensamento já sem brio
O cérebro maquina maquinal
E a nova se enovela, e é o velho mal.
MAL DA FOSCA FRIEZA QUE DESCREVE
A maligna engrenagem do relógio
E o minuto e o segundo, como fogem,
E como corre o mal e quanto ferve;
A arquivolta, a arquitrave e os tramos lógicos,
Alaques e predelas que refervem
De nervuras nervosas e da verve
De ornatos flóreos e ornitológicos;
Mas o mal não evita, quando vem;
Mas o bem, quando foi é que o adora;
E um conhece se aflui, o outro se falta;
Desce aos detalhes e os descreve bem,
Mas, atômico número do ouro,
Não sobe nem reflete nem refrata.
ASSIM SUBISTE AO CIMO DA CAVEIRA
Por açoites, espinhos, cravos, sangue,
Assim lime e labore e lustre e lanhe
Por escrever o que não escrevera.
E por poder o que já não pudera,
Ou já por que o perdido ou ache ou ganhe,
Hei de arrancar de mim o que da terra
Ninguém arranca, quando não lhe arranquem.
És tu, Senhor, quem troca no meu tórax
A pedra que se veste aí de víscera
Por víscera que vige, e aonde moras;
Então, quanto cultivo, é quanto viça,
Então as sílabas que escando, tantas,
A só ressoam que contigo cantas.
§ Caetera desiderantur §
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ERNÂNI ROSAS (1886-1955)
Na pesquisa sobre a poesia homoerótica e os poetas homossexuais da República Federativa, um nome recorrente e incontornável é o do gaúcho Walmir Ayala (1933-1991). Não conheço poeta contemporâneo que o reivindique – ou vindique. Continua uma figura que se obscurece cada vez mais desde sua morte. Certamente há um grau de homofobia nesse processo. Bastante vocal e barulhento durante a vida, foi gradualmente esquecido como figura cultural nas três décadas seguintes (são 30 anos desde sua morte). Não há justiça completa aí. Trata-se de um poeta bastante irregular, mas que deixou alguns poemas sim bastante bonitos.
A sensibilidade homossexual, tal qual Susan Sontag buscou teorizar no ensaio "Notes on camp", tem o que os modernistas chamaram de "gosto de antiquário", ainda que não da maneira como eles usavam a expressão. E o gosto CAMPista tende ainda ao exagero, ao que chamamos de espalhafatoso. Em poetas como Sosígenes Costa, Valério Pereliéchin ou Mário Faustino, essa explosão, essa centrifugacidade, acaba contida pelas formas do soneto e da balada. As métricas fixas não têm como fazer milagres com a linguagem abstrata e algo meditabúndia de Walmir Ayala. Além da sua falta de humor, sua aparente incapacidade para a autoderrisão. Mas quando ele consegue ficar ao rés-do-chão, sua poesia voa muito mais alto. Parece-me o caso de muitos dos poemas reunidos neste livro que a Patuá lançou em 2019, 'Poemas do surf', até então inédito, e que traz um ensaio fotográfico de Alair Gomes a pedido do poeta.
– Ricardo Domeneck
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Abaixo, uma resenha de Ricardo Silvestrin para o livro.
