"Segundo São Lucas", poeminha escrito em Salvador

Segundo São Lucas

Meus planos eram só
lavar os pés
na Baía de Todos-os-Santos
após tê-los enfiado na jaca
à noite de Santo Antônio anterior,
solteiro que nem milagreiro
ajuda. A caminho da compra
de um Lucky Strike,
tu passaste dentro de tua sunga
laranja. Pensei em Frank O´Hara,
"how terrible orange is, and life"
mas o sol incidia na tua fruta,
e laranja e vida
se me assemelharam
coisas gloriosas.
Que lucky
strike, isso.
Te vi descer à areia
e lançar-te às águas
e nada amuado
me pus à murada
para melhor contemplar
tua antítese de Botticelli.
Do nariz às panturrilhas,
passei mal na crista-ilíaca.
Barroco é isso, meus filhos.
Ê, perfeito até nos calcanhares.
Se tivesses guerreado na Ilíada,
terias sobrevivido a Aquiles
e então velejado com Ulisses,
deixando boquiabertas,
pasmas de mudez as sereias.
Santa Maria e São Diogo
dos Fortes, valei-me.
Emergindo gigante
feito Itaparica, vi a tatuagem
na tua região
ântero-lateral, oh! grande dorsal,
"Lucas & ______",
mas não pude ler o segundo.
Provável, uma tua concubina.
Mas se certo julgo pela forma
obsessiva
com que ajeitavas a sunga,
alisavas o tanque de quem-dera
minhas roupas sujas
e apalpavas a própria bunda,
numa demonstração pública
de amor-próprio merecidíssimo,
começaste com teu nome.
Eu também estava todo
entimesmado. Por tanto,
ah! Lucas, qual a cartilha
que rezas? Diz-me
o abecedário
do teu Evangelho.

§

Salvador, 6 de setembro de 2014.
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Ouçam "Muddy Waters", dos meus queridos Markus Nikolaus & Louis McGuire (o duo berlinense Us)

Markus Nikolaus & Louis McGuire

Markus Nikolaus e Louis McGuire são dois dos meus mais queridos e próximos amigos nestes dois últimos anos de Berlimbo. Já falei muito sobre Markus aqui, e preparei uma postagem também sobre o trabalho sonoro de Louis na Modo de Usar & Co..

No melhor espírito berlinense, onde ser amigo significa colaborar e criar juntos, Markus e Louis vêm compondo juntos há algum tempo, e, assinando agora como o duo Us – lançam seu primeiro single,  intitulado Muddy Waters, pelo selo dirigido por Julien Bracht em Frankfurt, Trust. Julien foi ainda responsável pelos dois remixes.

Ouçam meus dois queridos, Markus idolatrado salve salve e o ruivo zen Louis, com suas águas cristalinamente lamacentas.

O nome do duo vem do fato de já colaborarem com Maayan Nidam no trio The Waves & Us. Como Maayan se apresenta sozinha como The Waves, os dois decidiram que juntos seriam o Us. Muito carinho para todos os envolvidos.

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Ler é uma duração tamanha

Muita coisa incomoda na carne que começa a afrouxar-se aqui e ali, no cabelo que vai se embranquecendo. Mas há uma coisa que deviam ter-me dito sobre a idade: que eu leria, um dia, pela primeira vez, aquilo que já havia lido centenas de vezes antes. Deveria dizer: ler "como se" pela primeira vez, mas isso não faz jus à coisexperiência. E aquilo que parecia até mesmo ter perdido o lustro por ter-se tentado acender tantas vezes, e críamos ter entendido, e o tínhamos, mas não compreendido, de repente se ilumina imenso. Ler é uma duração tamanha. Quantos dias dura ler "Tudo no mundo começou com um sim"? Quantos dias dura ler "É cuidar que se ganha em se perder"? E jamais esquecer: é bom, não quer o mal. "Tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta."

Berlim, 25 de agosto (mês de desgosto) de 2014.

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Poetry: USA - Frank O'Hara (1966)

USA: POETRY, FRANK O'HARA (1966) 16mm, 15 minutes, dir. Richard O. Moore (courtesy Thirteen/WNET New York, Richard O. Moore and the Estate of Frank O'Hara).

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Poema recente de William Zeytounlian

passado

o que assoviar

quando se esquece

a última das

canções?

a aposta

absurda foi

para que não

precisássemos

mais delas

nesse ínterim,

pensar sobre

os rumos

da poesia

enquanto há

sem-teto

expatriados

ruínas

famintos

e nosso passado

e seus mortos

e nós, envergonhados de nossa responsabilidade sobre ele

e nós, envergonhados por não assumirmos nossa responsabilidade sobre ele

e nós, envergonhados de nossa vergonha,

incapazes de sentir a vergonha,

incapazes de vergonha

incapazes de qualquer capacidade

incapazes até de incapacidade

e envergonhados por isso,

enquanto se projeta o passado como uma sombra sob nossos pés

enquanto ele se estende interminável até perder-se de vista

olhamos para o passado como para uma sombra

mas nos enganamos

ele é uma sombra,

mas olhamos para ele como para um deserto

e ele é, de fato, um deserto

era,

é,

e no fundo inimaginável deste deserto a perder de vista

se aproxima a ideia de um inimigo

um inimigo a encarar

inimigo afrontável

um inimigo que é maior que qualquer inimigo, pois é gigantescamente ideia

uma ideia amiga sobre a qual nos enganamos

ideia amiga que tomamos por inimiga pois nos afronta

e nos envergonha

essa ideia:

nossa amiga

enquanto

procuramos

dinheiro e

trabalhamos

por comida.

William Zeytounlian

São Paulo, 1988.

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Burocracia no céu ou senso de humor no inferno?

Domeneck & Nikolaus - "Heaven Burocracy" (2014)

maybe heaven burocracy
or sense of humor in hell
that I was meant for you
but you for someone else

maybe the postman mixed
or confused our addresses
in the end we got drafted
to these opposite trenches

maybe this entire time
you were a double agent
or your loyalty wavered
left me on the loser side

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Elogio do pai

Este não será ainda o texto que eu hei-de dedicar ao senhor, João Domeneck. Eu ainda estranho a morte do senhor, a morte do senhor é uma notícia sem corpo, uma mensagem sem voz, aqui deste lado do Charco que eles chamam de Atlântico. Mas é a notícia que faz da nossa ausência mútua algo mais escuro. Quantos caracteres, quantos signos foram necessários para anunciar a morte do senhor? Tão poucos. Mas quantos dariam conta da enormidade dessa novidade absurda? Ao mensageiro que lhe trouxe a notícia da morte de Saul, Davi caiu-se por sobre ele com a espada. Mas a mensageira era minha irmã, João Domeneck, aquela que o senhor criou como se fosse sua. E o era menos, por não ter saído das suas coxas?

Duas décadas depois de ter deixado a casa do senhor e da mãe, é como se cada dia devesse ter sido um preparo para estes, imediatamente posteriores à morte do senhor, mas nunca são. Que frase louca me veio à cabeça agora, João Domeneck, “a morte nunca é sã.” O senhor riria? Meus irmãos têm todos feito suas homenagens, expressado o descorçoo da perda, e sinto essa voz acusatória, dirigindo-se não a mim, mas ao senhor, “E o teu filho metido a escritor, João Domeneck, não vai dizer nada, não vai abrir aquela bocarra cheia de opiniões?” Me deixem quieto no meu canto, sobre a morte do senhor eu não tenho opinião, só susto. É, este não será ainda o texto que eu hei-de dedicar ao senhor, João Domeneck. Este é apenas o primeiro registro do susto.

Eu me lembro da morte da mãe do senhor, aquela italianona ruiva do Molise, aquela avó de coração de romã, numa véspera de véspera de Natal, e a sua viagem à sua cidade natal, ao velho cemitério de Taiaçú, no interior do interior de São Paulo, para buscar os ossos do pai do senhor, que também se chamava João Domeneck, não, não se chamava João Domeneck, é hora de corrigir os erros de imigração, da nossa imigração, o pai do senhor, João Domeneck, chamava-se Joan Domènech, eu sei. Ou, como o senhor sempre se lembrava, o Jão Catalão, como era chamado pelos brasileiros, o povo da terra que escolheu, os sitiantes vizinhos, antes de morrer, quando o senhor tinha apenas 12 anos e teve então que cuidar de mãe e irmão menor. Naquele natal, após enterrar sua mãe italiana e colocar sobre o caixão dela os ossos do seu pai catalão, o almoço foi uma coisa silenciosa, pesada e chuvosa, e eu me lembro de ficar observando-o ali, cabeça da mesa, calado, inescrutável como sempre fora, me perguntando: “O que está passando pela cabeça desse homem, meu Deus?” Hoje, todo lido e viajado, moleque metido a besta – como o senhor diria, eu poderia vir com citações sublimes, dizer que por sua cabeça passava uma lamentação identificável por qualquer homem e mulher e cabra carcomidos pelo sal do Mediterrâneo, mas o que sabia eu naquele tempo? E o que sei eu hoje?

Será que o senhor algum dia leu um dos meus poemas? Não sei, João Domeneck, e peço já perdão por não ser Drummond algum, é pouco provável que eu um dia possa dedicar ao senhor e à sua mesa, que o senhor sempre manteve cheia, abastada, com fartura de tudo (ainda que não faltassem as admoestações a que não acabássemos com o iogurte em um só dia, e que não se come só mistura), algum poema como “A Mesa.” Com a filiação agora pela metade, resta essa senhora cansada, trabalhadora, com os cabelos que já nem mais perde tempo em tingir, e essa minha vontade de poder fazer como Drummond, apenas “pedir à mãe que cosa, / mais do que nossa camisa, / nossa alma frouxa, rasgada.”

Não era sempre fácil, pai, e note que só agora, neste parágrafo, dirijo-me ao senhor assim, João Domeneck. Como se aprende a ser o filho obediente e honrar pai e mãe quando se discorda de tanta coisa no campo político, religioso, e nessa mistura louca dos dois em nossa República? Como se aprende a ser o filho que nem sequer pior que a encomenda saiu, mas cresceu com aquela sensação de ter sido entregue com defeito de fábrica? E nós nunca tivemos essa conversa, João Domeneck, nunca falamos abertamente disso, pai. Não pude jamais contar ao senhor quem eu realmente era, a quem amava, e quando as dores dos pés na bunda vieram, nunca chorei no seu ombro. Havia um acordo tácito, um pacto de silêncio, mas nutrido por aquela certeza, agora eu sei, agora, neste susto grande, de que o amor fala muito alto, o amor tem garganta de ouro (piscadela, aqui, a meus irmãos, que entenderão a citação), o amor cala bispos e senadores, cala tudo o que não vem da terra, e o que vem da terra é uma compreensão total entre tudo o que ama, sofre e morre, mas sobretudo morre, como diria aquele outro católico, Miguel de Unamuno, que o senhor teria certamente aprovado, da mesma forma como se pôs sorridente quando me flagrou lendo Santo Agostinho e suas Confissões. Mas não disse nada.

Não, aquela conversa não houve, e sabemos que a História tem uma preferência obsessiva por tudo o que houve, e o que não houve é relegado aos casos de memória curta das famílias. E isso nos serve bem, pois éramos e somos gente pequena. E a gente pequena é aquela dos segredos inconfessáveis, que vão sendo comunicados num estranho tipo de morse, como um agitar de bandeiras ao alto e abaixo entre dois barcos de papel numa poça d'água, evitando a língua, da mesma forma como não se põe colher de boca no doce, para não azedar o pudim. Lição que aprendi com o senhor, que no entanto até do leite que coalhava sabia aproveitar para a fartura da mesa.

Não, este não foi, é ou será ainda o texto que eu hei-de dedicar ao senhor, João Domeneck. Mas tendo-o chamado de “elogio” no título, cabe-me agora dizer ao senhor que busquei, sim, um elogio nestes últimos dias, não o do gênero literário, mas como compreendemos a palavra no interior, e posso dizer a todos, ao aproximar-me do final deste texto, isto: que foi com o senhor e a mãe, quando eu ainda era muito criança, que aprendi o que significava a palavra “cafuné.” E não creio que se possa fazer maior elogio a um pai e mãe.

Quanta gente morreu este ano, das causas que têm sido as causas pelos séculos dos séculos, velhice, doença e guerra, pai, muita guerra. Não faz uma semana que descrevi este 2014 como um “ano de perdas irreparáveis” ao falar da morte de outro artista que respeitava, porque têm morrido muitos, pai, da profissão desse filho – metido a besta – do senhor. Só não esperava que o ano me faria pagar tão caro pelo uso daquele adjetivo.

R.I.P. João Domeneck Filho (1932 – 2014).

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A Tradição do Landay: poesia feminina afegã

A escritora Eliza Griswold e o fotógrafo Seamus Murphy viajaram ao Afeganistão em busca da tradição do landay, uma forma poética milenar da língua pachto (também conhecida simplesmente como afegão ou afegane), composta tradicionalmente por mulheres. Os landays são dísticos de lírica amorosa, mas também satíricos, que têm sido uma das formas de resistência das mulheres afegãs há séculos. Cada verso tem tradicionalmente 11 sílabas. Uma tentativa de tradução, a partir das versões para o inglês no filme acima:

Você é como a América, meu querido.

Ainda que sua a culpa, é meu o castigo.

§

No pomar, eu quero beijar você. Mas, sem barulho!

Os outros pensarão que há bodes presos no arbusto.

§

Poderia provar até a morte, se provasse a tua língua

Enquanto o via tomar sorvete, ambos crianças ainda.

A tradição tem sido perseguida no Afeganistão. Por ser tradicionalmente ligada à lírica amorosa, os fanáticos religiosos proíbem que mulheres componham seus landays, por acreditarem que eles denotam uma vida licenciosa. Mas a tradição sobrevive. A próxima vez que algum demente falar sobre a "crise e inutilidade da poesia", faça um favor ao demente: envie a ele ou ela este vídeo.

Foto de Seamus Murphy, do livro 

I am the beggar of the world: Landays from Contemporary Afghanistan.

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"Assombração Urbana" : documentário sobre Roberto Piva (1937 - 2010)

Assombração Urbana, documentário sobre Roberto Piva (1937 - 2010), 

dirigido por Valesca Canabarro Dios.

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Novíssima peça sonora: "Animal sentinels" (2014) - Domeneck & Nikolaus

Markus veio aqui pra casa e passamos a tarde de sexta-feira trabalhando nessa peça. Louis apareceu com cervejas e preparou umas batidas adicionais.

 

Domeneck & Nikolaus - "Animal sentinels" 2014). 

Text by Ricardo Domeneck. Music by Markus Nikolaus. Additional beats by Louis McGuire.

Animal sentinels

We will send the canaries in first.
The canaries will guide us in the dark.
Send in the canaries

There shall be time to evacuate Hoboken
There shall be time to shield Alphabet City
There shall be time to alert the population of New Orleans

We will send the canaries in first
The canaries will lead the way in the cold
Send in the canaries

There shall be time to evacuate Camden
There shall be time to shield Amsterdam
There shall be time to alert the population of New Delhi

We will send the canaries in first.
The canaries will show us the dangers ahead.
Send in the canaries

There shall be time to evacuate Copacabana
There shall be time to shield Tokyo
There shall be time to alert the population of New Providence

But the canaries have been so quiet
The canaries havent moved
For a long time

If there are any canaries left
Send in the canaries

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